Voz Nocturna

¿Será el fín de Oasis?

2012-01-31T14:06:00.000-08:00

Muy interesante lo que se dice en esta revista plastificada, aunque no sabría decir que por cuantas putas manos habrá pasado antes de llegar a la mía. Ni en la peor tienda de Quilca la encontraba más barata.De todas formas, nueva no la compro así se alineen las estrellas. También le tengo mucho respeto al dinero...

De ahí saco el siguiente texto de Noel Gallagher: (Lo que bien pude haberlo hecho buscado en el mismo Myspace)

Apreciados colegas, es con gran pesar y tristeza en mi rostro, que les tengo que decir esto en esta mañana:

El pasado viernes 28 de agosto, me vi forzado a abandonar el grupo de rock n’ roll de Manchester, Oasis. Los detalles no son importantes pero si lo son en un gran número que se podrían enlistar. De igual manera, pienso que debéis conocer que el nivel de agresión y violencia verbal hacia mi persona, mi familia, mis amigos y camaradas se ha vuelto intolerable. Y ante la falta de apoyo y compresión por parte de mi manager y compañeros de grupo, me ha dejado sin otra opción que dejar el rebaño y buscar nuevos prados.-Antes que nada, quisiera ofrecer mis disculpas a todos aquellos fans en Paris que pagaron dinero y esperaron todo el día para vernos solo para ser descartados una vez más por el grupo. Las disculpas talvez no sean suficientes, lo se, pero me temo que es todo lo que tengo.-Mientras tanto, quisiera hablar bien de la gente en el “V Festival” que experimentaron lo mismo que vosotros. Una vez más, solamente me puedo disculpar – aunque no se porque, no tuvo nada que ver conmigo. Yo estaba preparado para tocar y brillar. Aunque, otra gente en el grupo no lo estaban.

Para concluir, quisiera agradecer a todos los fans de Oasis, en el mundo entero. Estos últimos 18 años realmente han sido sorprendentes (y pese a que odio esta palabra, hoy es la única que encuentro apropiada para la ocasión). Un sueño hecho realidad. Me llevo conmigo recuerdos gloriosos.-Ahora, si me disculpas tengo una familia y un equipo de futbol que apoyar.-Os veré en algún lado por el camino. Ha sido un puto placer.

Muchas gracias.Adiós.NG.

Para el recuerdo quedarán sus culposas canciones estilo Beatles del medio día.

¿Será el fin de Oasis...? Sondeo entre mis 2 únicos gatos lectores de Nocturna Voz. Yo voté que sí.

Postdata: Recién acabo de darme cuenta que la noticia es del 2009... Ya que carajo, recién 'compré' la revista.

El Propósito de Un Perro

2012-01-20T14:34:00.000-08:00

Este es un conmovedor testimonio de un médico veterinario y los propósitos de la vida de un Perro:

"Siendo un veterinario, fui llamado para examinar a un sabueso Irlandés de 10 años de edad llamado Belker. Los dueños del perro, Ron, su esposa Lisa y su pequeño Shane, estaban muy apegados a Belker, y estaban esperando un milagro. Examiné a Belker y descubrí que estaba muriendo de cáncer. Le dije a su familia que no podíamos hacer ya nada por Belker, y me ofrecí para llevar a cabo el procedimiento de eutanasia en su casa.

Hicimos los arreglos necesarios. Ron y Lisa dijeron que sería buena idea que el niño de 6 años, Shane, observara el suceso. Ellos sintieron que Shane podría aprender algo de la experiencia.

Al día siguiente, sentí la familiar sensación en mi garganta cuando Belker fue rodeado por la familia. Shane se veía tranquilo, acariciaba al perro por última vez, y yo me preguntaba si él comprendía lo que estaba pasando. En unos cuantos minutos. Belker se quedó dormido pacíficamente para ya no despertar.

El pequeño niño pareció aceptar la transición de Belker sin ninguna dificultad o confusión. Nos sentamos todos por un momento preguntándonos el por qué del lamentable hecho de que la vida de las mascotas sea más corta que la de los humanos. Shane, que había estado escuchando atentamente, dijo: ''yo sé por qué.''

Sorprendidos, todos volteamos a mirarlo. Lo que dijo a continuación me maravilló, nunca he escuchado una explicación más reconfortante que ésta. Este momento cambió mi forma de ver la vida. Él dijo ''la gente viene al mundo para poder aprender cómo vivir una buena vida, cómo amar a los demás todo el tiempo y ser buenas personas, ¿verdad?'' El niño de 6 años continuó: ''Bueno, como los perros ya saben cómo hacer todo eso , pues no tienen que quedarse por tanto tiempo como nosotros.''

Ahora recuerda:

Si un perro fuera tu maestro, aprenderías cosas como estas:

Cuando tus seres queridos llegan a casa, siempre corre a saludarlos.
Nunca dejes pasar una oportunidad para ir a pasear.
Deja que la experiencia del aire fresco y del viento en tu cara sea de puro éxtasis.
Toma siestas.
Estírate antes de levantarte.
Corre, brinca y juega a diario.
Mejora tu atención y deja que la gente te toque.
Evita morder cuando un simple gruñido es suficiente.
En días cálidos, recuéstate sobre tu espalda en el pasto.
Cuando haga mucho calor, toma mucha agua y recuéstate bajo la sombra de un árbol.
Cuando estés feliz, baila alrededor, y mueve todo tu cuerpo.
Deléitate en la alegría simple de una larga caminata.
Sé leal.
Nunca pretendas ser algo que no eres.
Si lo que quieres está enterrado, escarba hasta que lo encuentres.
Cuando alguien tenga un mal día, quédate en silencio, siéntate cerca y hazle sentir que estás a su lado.

Tengo derecho a estar triste y depresivo...

2011-12-22T23:23:00.000-08:00

Además tengo derecho a que esa tristeza se manifieste descaradamente, a que esa depresión crónica no se postergue por ningún motivo, tengoderecho a gozar de mi tristeza, tengo derecho a que esa tristeza me haga hacercosas que no tenía planeado y ademástengo derecho a arrepentirme luego; aunque eso ya no importe.

Soy consciente de todas mis obligaciones, pero también creoque ellas seguirían su ruta acostumbrada sin mi presencia, porque además tengo derechoa no sentirme imprescindible ni necesario.

Si hay que llorar, pues me dejo llorar, porqué hacer tantodrama sobre unos cuantos quejidos nocturnos, porqué jodidamente especular sobre mi condición mental y mi manera de ver la realidad, acaso ustedes no son felices intercambiandobaratijas entre sus predilectos, acaso ustedes no son felices disfrazándose de anunciosde televisión…

¿Acaso no gozan cuando uno de ustedes dice un chiste más omenos estúpido? entonces déjenme que yo haga de mi estado de ánimo unacontradicción, un constipado diario, un sedicioso de toda esta comedia que de pronto ya no me divierte ni le encuentro gracia...

Tengo derecho a refugiarme en la melancolía que es una variantepoética de la depresión y a esconderme en la soledad de la soledad de lasoledad para sentirme más o menos asalvo del caótico trajinar de losdías...

Tengo derecho a lucir con orgullo mi tragedia , tengoderecho a sentirme infeliz si quiero estarlo, no es una obligación que los demás- en un equivocado espíritu de bondad- me “acompañen en mi dolor” no hay nadamas deleznable que armonizar una lástimaque no se ve por ningún lado…

Tengo derecho a escribir mi mala poesía si eso me causaplacer y tengo derecho a que esa poesía de basurero sea un manifiesto alsuicidio (si quiero) o un canto generala la desesperación o una desventura perpetua, un ordinario grito desde laventana…

Tengo derecho a los trópicos y a los sicotrópicos, a las esquirlasy las oscuridades, a las lejanías y a las nadas, a los silencios y las despedidas,al colapso brutal y al desvarío si fuera posible…

Por qué tengo que buscar la felicidad en mí si eso no me alimenta? Una escritora de libros que enseñaba al mundo a ser feliz terminó colgada de un poste y aquel hombre quepredicaba la paz mundial fue acribillado a balazos en las calles de Guatemala.

La vida no es ni la milésima parte de aquello que hace de lagente marionetas de una felicidad falsa. La vida es esa herida que lentamentese enciende sin darnos cuenta, mientras nosotros comemos palomitas de maíz en elcine.

Desconfió de esta felicidad, desconfió de esa gente feliz, me alejo sin que nadie se dé cuenta cuandoalguien empieza a susurrarme su afortunada vida, sus logros y sus perros sinpulgas. Ellos no lo saben, pero muchas de esas gentes emanan una asfixiante orfandad, una desolada postergacióno demasiadas normas impuestas que los dejan perforados de una alegría aparente, empujados a alquilar su felicidad. Rostros horrendos llenos de una deshonesta alegría. Rostrossin brillo ni paz.

Poema navideño para un hombre encarcelado

2011-12-16T12:45:00.000-08:00

Hola Bill Abbott:
Me parece muy valioso que distribuyas mis libros allá en la cárcel, mis poemas y cuentos.
si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con
mis libros, cojonudo pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar para el hombre ordinario (y para el extraordinario también);

a mí no me gusta la mayoría de la poesía, por ejemplo,
por eso escribo la mía de la manera que me gustaría leerla.
la poesía pareciera que se está volviendo mejor, más
humana,
la claridad del lenguaje tiene algo que
ver con eso (w. c. williams vino y le pidió
a todos que aclararan el lenguaje)
luego vine yo.
pero escribir es una cosa, y la vida
otra, pareciera
que hemos mejorado la escritura un poquito
pero la vida (nuestra y ajena)
no pareciera estar mejorando gran cosa.

quizás si escribiéramos lo suficientemente bien
y viviéramos un poco mejor
la vida mejoraría un poquito
como para que no dé vergüenza.
quizás los artistas no han sido lo suficientemente
poderosos,
¿quizás los políticos, los generales, los jueces, los
curas, la policía, los hombres de negocios han sido demasiado
fuertes? no me
gusta esa idea
pero cuando miro a nuestros pálidos y preciosos artistas,
actuales y pasados, me parece que es
posible que sí.
(a la gente no le gusta cuando hablo así.
Chinaski, cortala, dicen,
no eres tan grandioso.
pero
joder, no estoy hablando acerca de ser
grandioso.)

lo que estoy diciendo es
que el arte no ha mejorado la vida como
debería, ¿quizás porque ha sido algo demasiado
privado? y a pesar del hecho que los viejos poetas
y los nuevos poetas y yo
hemos tenido todos problemas idénticos o parecidos
con:
las mujeres
el gobierno
Dios
el amor
el odio
la indigencia
la esclavitud
el insomnio
la deportación
el clima
las esposas, y así
sucesivamente.

ahora me escribes
que al hombre de la celda de al lado tuyo
no le gusta mi puntuación
como pongo las comas (especialmente)
y también la manera en que divago
para decir algo con precisión.
ah, él no se da cuenta de la intención
la cual es
liberar, humanizar, relajar
y aún así hacerla tan real como sea posible
a la palabra en la página. la palabra debe ser como
la manteca o
el churrasco o los bizcochos calientes, o los anillos de cebolla o
cualquier otra cosa que sea realmente
necesaria. debería ser casi
posible que agarres las palabras y
te las comas.

(debe de haber algún vivo en alguna parte
por allí
que dirá
si es que lee alguna vez ésto:
"¡Chinaski, si quisiera una cena voy y
la pido!")

como sea
un artista puede divagar y aún así mantener
la forma esencial. Dostoievski lo hacía. él
normalmente contaba 3 o 4 historias marginales
mientras contaba la que era
central (en sus novelas, claro está).
Bach nos enseñó como poner una melodía encima de
otra y otra melodía encima de
esa y
Mahler divagaba más que ninguno que yo conozca
y yo encuentro gran significado
en su pretendida falta de forma.
no dejes que los chicos de la forma y la regla
como el tipo de la celda contigua
te las pongan encima tuyo. sólo
dale un ejemplar de Time o Newsweek
y estará feliz.

pero no estoy defendiendo mi obra (ni de ti ni de él)
estoy defendiendo mi derecho a hacerla de la manera
que me hace sentir mejor.
siempre pienso que si un escritor se aburre con su obra
el lector va a
aburrirse también.

y no creo en la
perfección, creo en mantener los
intestinos libres
por lo que coincido con los que me critican
cuando dicen que lo que escribo es un montón de mierda.

estás condenado a 19 años y 1/2
yo vengo escribiendo desde casi 40.
seguimos adelante con nuestras cosas.
seguimos adelante con nuestras vidas.
a veces escribimos mal
o a veces vivimos mal.
todos tenemos malos días
y noches.

a ese tipo de la celda al lado de la tuya debería mandarle
Las Obras Selectas de Robert Browning para Navidad,
eso le daría la forma que él está buscando
pero necesito la pasta para el hipódromo,
Santa Anita abre el 26,
así que dale un ejemplar de Newsweek
(los muertos no tienen futuro, ni pasado, ni presente,
sólo se preocupan por las comas)
y ¿puse adecuadamente las comas
aquí,
Abbott?
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Charles Bukowski

Carta de una mascota muerta a su dueño...

2011-12-01T13:39:00.000-08:00

No llores por mi...

Me has dado un hogar donde cobijarme, me has propor- cionado alimento y sobre todo, me has dado tu amor y tu compañía. Lo ultimo que querría es verte sufrir por mi.

Ahora que no estoy contigo, no quiero verte triste. Deseo que cuando pienses en mi sonrías, pues así sabre que mi recuerdo te hace feliz.

Quiero que recuerdes los buenos momentos que compartíamos, nuestras muestras de cariño, nuestros juegos... y si alguna vez te defraude, o me porte mal, perdóname...

Y, por favor, no tires mis juguetes, ni mi cama, ni mis cosas, porque en este mundo hay muchos otros colegas que viven en soledad, tristes y sin cariño ...muchos que darian su vida por compartir la tuya.

No, no lo digas, no digas que no quieres tener otra mascota...eso me hace pensar que el tiempo que estuve contigo no te hice feliz.

Por favor, que mi muerte no sea en vano, que sirva para que otro tenga la suerte de poder vivir y conocer lo maravillosa que es tu amistad, que conozca la verdadera "vida de perro", que descubra el cariño.

No estés triste... Yo no lo estoy, porque se que guardas ese rinconcito especial para mi en tu corazón...

Es muy dura pero es lo único que nos queda. mi bebe se murió en la madrugada del domingo al lunes. nos ha dejado un vacio que con el tiempo se pasara pero por ahora se nos hace un poco insoportable...

Tomado de: Foro femenino

J.M. Arguedas: "Mañana es el fin del mundo"

2011-12-01T08:45:00.000-08:00

Luis Millones relata un momento anécdotico en la vida del escritor José Maria Arguedas que podía pintar de cuerpo entero la extrema sensibilidad del autor de "Todas las Sangres". Extraigo la nota para beneplácito de los que admiramos al hombre que se dió todo por la literatura:

En 1966 visité a Arguedas en el Hospital del Seguro Social. Luego de dejar en la puerta a Sybila y Gabriela H. conseguí perderme en los pasillos hasta que llegué finalmente a la habitación que le estaba asignada, y no encontré a nadie. Pensando que fuera otro de mis equívocos de esa mañana salí a buscarlo en los cuartos vecinos, y no bien caminé unos pasos cuando súbitamente apareció corriendo en piyamas (muy holgados por la pérdida de peso) y gritando mi nombre. Fue entonces cuando vi por primera vez El zorro .... estaba siendo escrito a máquina so b re la mesa de noche, y José María ( cuyos ojos brillaban en un cuerpo pequeño, como encogido) me contó que lo hacía por consejo de su médico " un psiquiatra piurano, grandote, colorado y bueno" que lo alentaba a escribir "tres páginas diarias por lo menos " .

Años más tarde leí el libro con perplejidad y asombro porque reconocía en cada detalle situaciones y personajes que me eran familiares de una forma u otra, pero propuestos en una trama narrativa que me resultaba difícil de entender. Me negué entonces a aceptar el generalizado juicio negativo de los colegas literatos y de ciencias sociales, y dejé pendiente su re-lectura para cuando estuviese yo preparado para hacerla. No era la primera vez que Arguedas me desconcertaba con lo que parecían ser mensajes cifrados. La víspera de su intento de suicidio en el Museo Nacional de Historia llegó a mi casa acompañando a Sybila y sin entrar, parado en el umbral me dijo "Mañana es el fin del mundo " . ¡Cómo podía haber interpretado esa frase que mi ignorancia la hacía intrascendente y casi presuntuosa! De la misma forma, El zorro ... me confundió y aguardé la ocasión de volver a conversar con sus páginas...

La Física Cuántica y La Teletransportación

2011-11-02T10:38:00.000-07:00

Nada resulta más notable y mejor sustentado que la misma naturaleza reaccionando ante las probabilidades de su propia materia. Porque la naturaleza es sabia y a través de los tiempos lo que hoy se hace imposible, mañana será un juego de niños. Es lo que sucede actualmente y gracias a estos avances que en un futuro no muy lejano serán motivo de análisis:

Consiguen la primera teletransportación cuántica a larga distancia

La identidad cuántica de un fotón fue trasladada a otro fotón distante dos kilómetros

Por primera vez en la historia se ha conseguido la teletransportación de un fotón a larga distancia, lo que constituye un fuerte impulso para el desarrollo de la criptografía y los ordenadores cuánticos, así como para nuevos sistemas de telecomunicaciones capaces de obtener la transmisión instantánea de datos. De esta forma, la teletransportación no sólo se consolida como fenómeno físico controlable, sino como un nuevo desafío a la concepción del mundo basada en el tiempo y el espacio. Por Eduardo Martínez. (Tendencias 21)

Física cuántica en el Danubio

Un grupo de físicos austriacos realizó con éxito un experimento de teletransportación de partículas de luz a una distancia de 600 metros sobre el Río Danubio.Algunas propiedades fueron teletransportadas de una partícula a otra.La teletransportación a larga distancia es crucial si se quiere alcanzar el sueño de producir computadores cuánticos ultra rápidos, para superar los problemas que presentan los que funcionan con componentes electrónicos.
Cuando los físicos hablan de "teletransportación" se refieren a la transferencia de estados cuánticos -que son propiedades como la energía, el movimiento y el campo magnético del átomo- de una partícula a otra sin la mediación de vínculos físicos.Los investigadores de la Universidad de Viena y de la Academia Austriaca de Ciencia extendieron 800 metros de cables de fibra de vidrio a través del sistema de alcantarillado, conectando dos laboratorios situados en riberas opuestas del Danubio.Al enlazarlos establecieron un canal entre los dos laboratorios, a los que llaman "Alice" y "Bob", que permitió la transferencia de propiedades de una partícula de luz, o fotón, a otra. Informe de la BBC.

El entrelazamiento cuántico es el fenómeno que permite que dos o más partículas vinculen tan profundamente como para compartir la misma existencia. Como es de esperar, crear semejante vínculo trae aparejados algunos fenómenos muy poco usuales, que son más extraños aún cuando las partículas implicadas se separan lo suficiente. Por ejemplo, los cambios producidas en una de ellas, por ejemplo, al medir su posición, influyen inmediatamente en la otra. Esa influencia o acción a distancia se produce en un tiempo cero, sin importar la distancia que medie entre ambas partículas. Esta aparente violación a aquel principio de que "nada puede viajar más rápido que la velocidad de la luz" que todos repetimos como loros todavía no ha sido cabalmente comprendido por los físicos. Pero si la acción a distancia resulta extraña y difícil de comprender, lo que han descubierto Jay Olson y Ralph Timoteo en la Universidad de Queensland (Australia) es aún más extraño: parece que este tipo de enlace no solo se extiende a través del espacio, sino que también lo hace a través del tiempo. Estos físicos utilizan para explicar su teoría un modelo simplificado del universo, que solo posee una dimensión espacial y una temporal..

La teletransportación cuántica ha alcanzado un nuevo hito. Científicos de las universidades de Ciencia y Tecnología de China y de la de Tsinghua en Pekín han logrado teletransportar información entre dos fotones situados a una distancia de 16 kilómetros uno del otro. Entre ambos no había otra cosa que espacio libre, a diferencia de experimentos anteriores en los que se cubrieron distancias menores utilizando canales de fibra óptica. Este logro, publicado en la revista Nature Photonics, tiene el potencial de permitirnos algún día, por ejemplo, establecer un enlace “instantáneo” entre la Tierra y los astronautas en órbita. (Diario: El Mundo)

Un idiota más para el mundo

2011-10-25T08:08:00.000-07:00

Enséñale a la gente a perder el tiempo,
a esperar el verano mientras leen uno de tus tantos cuentos,
enséñales a recordar su pasado,

Enséñale a la gente como luces tu lado polémico, tu extremo político,
cosa que es mentira, pero que todos se lo tragan,
enséñale que escribes libros, que editas libros, que presentas libros,
aunque ninguno de ellos te leará nunca.

Enséñale a la gente a pensar,
a pensar por ejemplo que de un kilo de pollo sin alas se puede hacer un almuerzo,
cosas estúpidas como esas enséñale a la gente,
luego le lanzas toda tu predica de medio pelo,
sabrás lo inteligente que te sentirán.

Enséñales a creer que tienes estilo,
que luces tu sarcasmo sin compasión, sin miedos
pero sobre todo sin talento,

Enséñales a sentirte escritor,
porque tienes el mérito de considerarte escritor,
porque eso dice en tu placa,
porque eso quieres que crea la gente...

Enséñales a ser como tú,
un idiota más transfigurado por el mundo...

(Chinasklauzz)

La muerte como tema recurrente

2011-10-23T17:40:00.000-07:00

Prisioners

Estuve recorriendo algunos escritos de este pequeño espacio llamado Voz Nocturna y acabo de advertir, acaso sin planearlo, que muchos de mis textos esbozan temas referidos a la muerte, a la muerte como tema recurrente, como fundamento, como fuente, como base, como identidad y principio.

Debo mencionar en mi descargo, que la muerte en particular no me fascina en lo más mínimo. Aunque también es cierto que uno pocas veces se deja llevar por la intuición de gustos propios a la hora de ensayar un texto.

Escribo como un acto reflejo, como si todo lo que llevo dentro fuera un mecanismo entrenado a mis espaldas, que no obedece a razones racionales y más bien se deja llevar por impulsos inconscientes.

Digo esto por si por algún motivo se llegue a catalogar a Voz Nocturna como un panteón de lamentos, nada más alejado de la realidad. Yo en mi rebeldía de escritor frustrado me mantengo al margen de los temas que se tocan y me dejo llevar por el impulso de lectura de lo que finalmente será –espero- un texto agradable.Saludos.

Dr. House: ¿Alguien quiere ser eterno?

2011-10-19T05:55:00.000-07:00

Tal vez el solo hecho de que tengamos un alma nos confiere un valor intrínseco y ello le otorga sentido a nuestras vidas, o quizá tiene más que ver con la suposición de que nuestras almas son inmortales y que han de continuar su existencia en el más allá. Si existe la vida eterna, entonces esta vida tiene sentido porque nos conduce a algún lugar.

Sin embargo, House no cree en el alma más de lo que cree en Dios, y está igualmente convencido de que no hay una vida después de la muerte. No hay evidencia, ¿verdad? ¿Y qué hay de las llamadas experiencias cercanas a la muerte? ¿Nos dan alguna prueba del más allá?

En el episodio "97 segundos", de la cuarta temporada, un paciente que cree en la otra vida intenta suicidarse porque quiere conocerla. Ya había sufrido una muerte clínica pero lo resucitaron. Mientras estuvo en esa "muerte", el paciente "experimentó" un más allá hermoso y apacible.

Asegura: "Los paramédicos dijeron que estuve técnicamente muerto durante 97 segundos; esos 97 segundos fueron los mejores de mi vida". House, por supuesto, no da crédito a nada de lo anterior y le dice al paciente: "Muy bien, esto es lo que sucedió: al estarse extinguiendo tu cerebro por falta de oxígeno, comenzó a producir endorfinas y serotonina, y eso te provocó las visiones".

En el mismo episodio, el tema del más allá vuelve a surgir cuando un paciente de cáncer terminal se rehusa a recibir el tratamiento que podría prolongar su dolorosa vida. El paciente prefiere la muerte y dice a House y a Wilson: "Ya he sido prisionero de este inútil cuerpo bastante tiempo. Seria agradable por fin dejarlo", a lo que House replica fulminante: "¿Dejarlo? ¿Para ir a dónde? ¿Crees que te saldrán alas para echarte a volar por ahí con otros ángeles? No seas estúpido. No hay más allá, sólo hay esto".

A continuación Wilson y House dejan solo al paciente para sostener este maravilloso diálogo:

Wilson: ¿Eres incapaz de permitir que un moribundo encuentre alivio en sus creencias?

House: Son unas creencias estúpidas.

Wilson: ¿Por qué no simplemente lo dejas en su cuento de hadas, si pensar en la playa, en sus seres queridos y en una vida sin silla de ruedas le da consuelo?

House: ¿Habrá también 72 vírgenes?

Wilson: Todo terminó para él. Le quedan días, tal vez horas. ¿Qué daño puede hacerle pasar ese tiempo con una apacible sonrisa en la cara? ¿Qué placer enfermo te da, demonios, el asegurarte de que se vaya lleno de temor y de miedo?

House: No debería estar tomando una decisión fundándose en una mentira. La miseria es mejor que la nada.

Wilson: No estás seguro de que siga la nada, ¡no has estado allí!

House: (entrecerrando los ojos) Por Dios, estoy harto de ese argumento. ¡No necesito ir a Detroit para saber que ese lugar apesta!

Sin embargo House, después de todo un científico, sí quiere pruebas. ¡Así que va a cerciorarse por sí mismo!

Se las arregla para provocarse una muerte clínica momentánea, tras lo cual lo reviven. Al final del episodio se inclina sobre el cuerpo del paciente, que para entonces ya había fallecido, y espeta: "Siento decir que... te lo advertí".

De: La Filosofía de House

Y Frédéric Chopin también era epiléptico...

2011-10-17T07:00:00.000-07:00

Única fotografía de Chopin.
Se cree que fue tomada en 1849,
poco antes de su muerte.

Ya de muy joven se manifestaba su delicada salud. El Dr. Sielużycki ha escrito que Chopin estaba predispuesto a enfermedades reumáticas, problemas gástricos, severos dolores de cabeza y graves infecciones dentales como resultado de sus podridos dientes.

Ya en su juventud, a menudo le faltaba la respiración y sudaba. Debido a su acidez de estómago tenía que llevar una dieta (no se le permitía, por ejemplo comer pan de centeno de pueblo, que tanto le gustaba).

Se debía mantener en casa durante los días de tiempo inclemente. Cuando tenía dieciséis años, patinando se cayó, se lastimó la cabeza, y le tuvieron que llevar a casa semiinsconciente. Ese invierno tuvo fiebres catarrales, e inflamación de ganglios. Le plantaron sanguijuelas en su garganta para bajar la inflamación.

Chopin sufría de fatiga, una elevada ansiedad nerviosa y emocional. Sus padres lo mandaban los veranos a la campiña polaca para recuperarse. También fue a balnearios de curas, ya de adolescente. Desarrolló ‘miedo a los espacios abiertos’, ahora llamado agorafobia.

A medida que gradualmente su salud iba empeorando, todo ello afectaba a su personalidad en años venideros.

El Dr. Sielużycki ha enfatizado que posiblemente Emile y Fryderyk hayan sufrido de unas condiciones ‘pretuberculosas’. Se cree que fue contaminado muy pronto por el bacilo de Koch, ampliamente extendido en Polonia. El estetoscopio fue inventado en 1819 pero no estaba disponible aún en Polonia. Tosidos y palidez eran la base principal para su diagnóstico.

Ya de adolescente desarrolló una gran fobia a la muerte que no la abandonaría nunca. Posiblemente la muerte de su hermana Emile le causara una gran impresión, aunque no hay mención de la muerte de Emile en ninguna de sus supervivientes cartas.

Análisis modernos de psiquiatría sobre la salud mental de Chopin, basados en correspondencias, memorias y sus primeros biógrafos, sugieren fuertemente que tenía cuadros maniaco depresivos y esquizofrénicos.
El Dr. Sielużycki y otros expertos creen que su frágil salud fue responsable de la mayoría de sus desórdenes internos. El primer signo documentado de la condición emocional de Fryderyk aparece en su carta a Jan Matuszyński en la Navidad de 1830. Contando su visita a la Catedral de Viena escribe: “...No fui a oír la Misa, sino a contemplar a esa hora el enorme edificio. Fui hasta el pie de una columna gótica, en el rincón más oscuro...Estaba todo silencioso, de vez en cuando se oían los pasos de un sacristán que encendía lámparas detrás del presbiterio, y entonces salía de mi letargo. Un ataúd detrás, un ataúd debajo, sólo me faltaba un ataúd encima...Nunca me había sentido tan huérfano.”

Dos médicos españoles, Manuel Vázquez Caruncho y Francisco Brañas Fernández, de los servicios de radiología y neurología del hospital gallego de Lugo, han llegado a la conclusión de que el compositor y pianista polaco Frédéric Chopin, que padeció una gran cantidad de enfermedades a lo largo de su vida, también sufría epilepsia.

Otro ejemplo de la fascinación de Chopin con la muerte es la longeva cita en la entrada de su diario que mantuvo desde 1829 a 1831, cuando supo en Stuttgart de la caída de Varsovia a manos rusas. Basado en su inflamada imaginación y ausencia de información, este diario es un grito de incoherente desesperación:

“¡Cosa extraña! Esta cama donde me acuesto, quizá hayan yacido cadáveres sobre ella, pero hoy esto no me disgusta, ¿es un cadáver peor que yo? ¡El cadáver no sabe nada sobre su padre, sobre su madre, sobre sus hermanas, sobre Tytus! ¡El cadáver no tiene una amada! ¡No puede conversar en su propio lenguaje con los que le rodean! El cadáver está tan pálido como yo. El cadáver está tan frío como ahora yo siento frío de todo... El cadáver ha cesado de vivir... ¿cuántos nuevos cadáveres se están produciendo en el mundo en este mismo momento?...La muerte es el mejor acto del hombre, ¿y cuál es el peor? Nacer: lo más opuesto que hay a lo mejor. Tengo razón en estar encolerizado por venir al mundo: ¿a quién le sirve que yo exista?... ¿Me amaba [Konstancja] o sólo fingía? Sí, no, sí, no, no, sí... ¿Me ama? Seguro que me ama, que haga lo que quiera...”

Y ahora sigue sobre la caída de Varsovia:

“Los suburbios están destruidos, quemados. Jaś y Wilus probablemente muertos en las trincheras. ¡Veo a Marcely prisionero! ¡El bueno de Sowiński en manos de esos brutos! ¡Moscú gobierna el mundo! Dios, ¿existes? Estás ahí y no te vengas. ¿Cuántos más crímenes rusos quieres, o...¡¡es que también eres ruso!! ¡Mi pobre padre! El pobre anciano debe de estar muriéndose de hambre, y mi madre no puede comprarle ni siquiera pan. ¿Quizás mis hermanas han sucumbido a la ferocidad de la soldadesca de Moscú que anda suelta? ¡Pobre madre, cuánto sufres! ¿Has traído al mundo a una hija para ver cómo un ruso violaba sus propios huesos? ¿Al menos habrán respetado su tumba [de Emile]? ¿Dónde está? Pobre chica...Vida mía, estoy sólo; ven a mí, te secaré las lágrimas, te curaré las heridas... Dios, haz que la tierra se estremezca y se trague a los hombres de esta época, deja que caiga el peor castigo sobre Francia, que no vino a ayudarnos...”

Desgarrador.

Chopin había experimentado oscuras fantasías y alucinaciones desde la temprana adolescencia. En 1834 Chopin viajó junto con Hiller al festival de música de Aachen (Alemania) y escribió a la madre de Hiller: “Hoy estoy como el humo de nuestro barco de vapor... me disuelvo en el aire y me siento como si parte de mí estuviese viajando hacia mi madre patria, hacia mi pueblo, y la segunda parte a París hacia ti”. El experto Ryszard Przybylski sugiere que esta carta es una indicación de la leve esquizofrenia del compositor.
Tras el agotador y emotivo viaje hacia Karlsbad y Dresde, al llegar a París enfermó de gravedad y fue la primera vez que tuvo hemoptisis (escupía sangre). Le cuidaba su amigo y médico Jan Matuszyński.

No había un tratamiento para la tisis en aquellos días. Muchos expertos creen que la tuberculosis no tratada produce distorsiones psicológicas incluyendo la esquizofrenia y neurosis obsesivas. Dr. Davila estudió su vida desde una perspectiva clínica y lista “aislamiento, abstención del sexo, aparente frialdad y arrogancia en público, superdisciplina y vestimenta meticulosa” como síntomas de tales desórdenes junto con la irritabilidad, incapacidad para mostrar afecto y brotes de melancolía, todos síntomas asociados a enfermedades maniaco-depresivas.

Surge la pregunta de si esa aparente enfermedad maniaco-depresiva de Chopin era realmente el resultado de una tuberculosis no tratada, como sugiere Davila, o si las dos enfermedades eran coincidenciales.
Las enfermedades maniaco-depresivas o esquizofrenia conducen a la pérdida del contacto con la realidad, una sensación de estar bebido y no saber el paradero. Chopin había relatado episodios de pequeñas alucinaciones como en la catedral de Viena, el diario de Stuttgart junto con otros.

Chopin no sólo ocultaba sus dolencias y achaques durante años (especialmente a su familia), sino que la disimulaba, y la subestimaba, aunque siempre pensaba que podía curarse.

Su salud mejoró desde que llegó a Paris, en 1831. El período de cuatro años, desde 1831 hasta 1835 marca la ‘etapa feliz’.

Su estado de salud aunque iba degradándose paulatinamente tenía altibajos, con períodos de muy buena salud (de no estar enfermo, mejor dicho) y períodos de enfermedad con toses, fiebres, infecciones, etc, mucho más frecuente casi todos los inviernos.

Su costumbre de permanecer hasta muy tarde tocando en los salones (a veces hasta que amanecía) y posteriormente levantarse temprano para asistir a sus clases diarias podían haber incidido negativamente en su salud.

La contribución de George Sand con la salud de Chopin fue muy positiva. El sangrado era un tratamiento aceptado para la tisis en aquel tiempo, pero Sand temía que eso era muy peligroso y no haría más que empeorar más su salud. De hecho, Sand tenía buenos conocimientos de medicina. Pero con todos los padecimientos de Chopin en Mallorca, volvieron pesadillas y alucinaciones, como relata la propia Sand en sus memorias: “Era un paciente detestable. Se desmoralizaba completamente, aceptando su sufrimiento con justo coraje. Para él el monasterio estaba lleno de terrores y fantasmas, incluso cuando se sentía bien. Volviendo de una exploración nocturna con mis hijos, le encontramos a las diez de la noche, pálido en su piano, con ojos obsesionados y sollozando. Necesitó varios instantes para reconocernos. Se levantó y de un gran grito nos dijo en un extraño tono, ‘Ah! ¡Sabía bien que vosotros estabais muertos!’”. George sigue contando que Chopin le dijo más tarde que estaba como en sueños y no era capaz de distinguirlos de la realidad, que tocaba tranquilamente el piano persuadido que estaba muerto también.

Su estado emocional en Mallorca también se refleja en la carta a Fontana: “En mi celda puedes imaginarme, sin guantes blancos, pálido como siempre...La celda tiene la forma de una larga tumba...silencio...uno puede gritar...aún persiste la calma...te escribo desde un extraño lugar”.

Hacia 1840 su decadente estado de salud le preocupaba considerablemente, a pesar que su doctor por entonces, Dr. Gaubert, le aseguraba que no, él estaba convencido que era tísico. Su amigo médico Jaś, en estado terminal de la tuberculosis, creía que ambos compartían la misma enfermedad letal. Cuando Chopin compartió apartamento con Jaś hablaron mucho sobre dicha enfermedad.
Tras la muerte de éste, en 1842, antes de partir para Nohant estaba tan débil que le tenían que ayudar a bajar las escaleras del apartamento rue Pigalle.

A los treinta años, Chopin pesaba cuarenta y cuatro kilos.

Y todos los inviernos Chopin enfermaba. A principios de 1843 Fryderyk escribe a su médico Dr. Molin: “Sé tan amable de venir a verme hoy; ¡estoy sufriendo!”.

El 10 de noviembre de 1843 cae seriamente enfermo, con dolores del pecho, toses, sofocos y escupir de sangre.

Las cuestiones emocionales afectaban mucho a la salud de Chopin. Así, tras la muerte de su padre Mikołaj cayó enfermo. Pero cuando se enteró que Ludwika iba a visitarlo a París se recuperó inmediatamente. Sand escribe a Ludwika tras su marcha a Varsovia: “Tú eres el mejor doctor que ha tenido Fryderyk nunca porque sólo basta empezar a hablar sobre ti para que recupere el deseo de vivir.”

El año 1845 fue muy malo para la salud de Chopin. En una carta escribe: “He sobrevivido a tanta gente más joven y fuerte que yo, que pienso que soy eterno.”

A final de abril de 1849 Chopin entra en la fase final de su enfermedad. Berlioz le visita y recuerda: “incluso la más ligera conversación le fatiga de manera alarmante. Se esforzaba para hacerse comprender todo lo posible por señas.”

Fryderyk podía haber tenido premonición de su propia muerte cuando le pidió a su hermana Ludwika que viniera a verle: “Si podéis hacerlo, venid. Estoy enfermo y ningún médico podrá ayudarme como vosotros...Ocupaos en seguida del pasaporte y del dinero, pero hacedlo de prisa...”

El 22 de junio tuvo dos grandes hemorragias y el famoso doctor Cruveilhier concluye que Chopin estaba en su última etapa de tuberculosis y que nada se podía hacer ya por él.

El 25 de junio hace un llamamiento desesperado a su hermana Ludwika. En julio escribe a Solange: “Veo que él [Cruveilhier] me considera tísico porque me ha prescrito una cuchara de café con líquen”. Los líquenes se usaban en tratamiento homeopático para la tisis.

Los permisos para que Ludwika viajara a París no eran fáciles de conseguir. Delfina Potocka prometió hacer todo lo posible para conseguir el visado. Y lo consiguió. Ludwika llegó con su marido Kalasanty y su hija de catorce años el 9 de agosto.

Una vez en Plaza Vendôme, apenas podía moverse de una a otra habitación.

El 7 de octubre, de repente y casi inaudible exclama: “Maintenant, j’entre en agonie!” [Ahora, entro en mi agonía]. Cuando el doctor intentó consolarle, Chopin susurró: “Raras veces muestra Dios el favor de revelar a un hombre el momento de la aproximación de su muerte; esta gracia me la ha concedido, no me moleste”.

Ludwika le cuida día y noche siempre a su lado. El poeta Zaleski dice que “sus piernas y vientre estaban hinchados”.

El 12 de octubre, Cruveilhier reconoció que la muerte llegaría en horas. El 15 de octubre llega a París Potocka avisada de la extrema gravedad de Chopin, abandonando Niza precipitadamente. Fryderyk le dice a Delfina: “Dios ha retrasado tanto tiempo en llevarme a Él; Deseaba otorgarme el placer de verte”. Se movió el piano a la habitación para poder escuchar a Delfina y la pobre cantante apenas podía aguantar las lágrimas mientras cantaba, acompañándose ella misma al piano. A mitad de la segunda pieza fue interrumpida por un ataque violento de su enfermedad.

Una curiosidad de Chopin respecto a la religión es que nunca compuso ninguna obra oficialmente religiosa. Aunque siempre fue creyente, no lo practicó como la mayoría de católicos. Su comunicación con Dios era más íntima y personal. El Padre Jełowicki comenta durante aquellos últimos días de la vida de Chopin: “Me dijo ‘Te comprendo, no querría morir sin los Sacramentos, por no entristecer a mi amada madre, pero no puedo aceptarlos porque no los entiendo de la misma forma que tú.’ Las palabras de Chopin contrajeron mi corazón y lloré.

Pasaron meses con frecuentes visitas pero sin ningún resultado. Un día ante mis súplicas de confesión, él me dijo: ‘Te daré todo lo que tú desees’. Yo dije ‘¡dame tu alma!’ Él contestó ‘te comprendo, tómala’ y se sentó en la cama. Le di un crucifijo que asió con ambas manos. Lágrimas salieron de sus ojos. ‘¿Tú crees?’ pregunté, ‘Creo’ contestó, y en un flujo de lágrimas hizo su confesión aceptando la Extremaunción. Desde entonces se convirtió en otra persona. Después vino su larga agonía. En medio de los más grandes sufrimientos expresaba su felicidad, daba gracias a Dios, y su deseo de unirse a Él lo antes posible. A veces hablaba a los presentes con gran ternura: ‘Amo a Dios y amo a la gente...mi querida hermana Ludwika, no llores! No lloréis amigos míos. Soy feliz. Siento que me muero...¡Rogad por mi!’. Y para expresar su gratitud hacia mí me dijo: ‘Sin ti, mi amigo, habría muerto como un cerdo’”.

Fryderyk Chopin murió pocos minutos antes de las dos de la madrugada del día 17 de octubre de 1849.
En los últimos días de su vida, Chopin escribió su último mensaje y con mano temblorosa escribió: “Si esta tos acaba asfixiándome os suplico abráis mi cuerpo para que no sea enterrado vivo”. Chopin tenía pánico a hipotéticamente poder resucitar en su tumba.

Sus deseos fueron concedidos y se le extrajo su corazón que fue Ludwika la encargada de llevarlo de vuelta a Varsovia.

Él mismo dio instrucciones para que en su funeral se tocase el Requiem de Mozart, en la iglesia de la Madeleine. A su funeral asistieron unas tres mil personas, el 30 de octubre. Y mientras el féretro era sacado de la cripta y transportado por Delacroix, Franchomme, Pleyel y el Príncipe Alexander Czartoryski; se tocó su Marcha fúnebre. El organista también tocó dos preludios suyos, uno el nº 4 y otro se cree el nº 6.

Alfonsín, la vida y la muerte

2011-09-28T06:01:00.000-07:00

Por Enrique:

Siempre pensé que la muerte mejora a las personas y pensando de Alfonsín, me dí cuenta de que estaba equivocado. La muerte no mejora a las personas, nos mejora a nosotros, como observadores y juzgadores de esas personas.
La muerte nos vuelve más piadosos porque nos conecta con con la fragilidad de la vida, nos cambia la categoría de lo que consideramos importante, relativiza la sensación de eternidad, la memoria y el tiempo, y nos facilita una visión balanceada, equitativa y generosa acerca de la otra persona y vuelve a nosotros mismos, al identificarnos con ella.
Valoramos de distinta manera las condiciones en las que le tocó vivir y actuar, nos permite trasladarnos a ese momento histórico y podemos distinguir mejor el polígono de las fuerzas prevalecientes.
Todo esto podríamos definirlo como la necesidad súbita y perentoria de ser justos y para eso dejamos de entretenernos con lo que faltó e inventariamos mejor lo que realmente había.Tal vez podríamos usar ese momento emocional diferente para evaluarnos a nosotros mismos y a los demás con el criterio equilibrado que nos produce la muerte. Tal vez alcance con recordarla más seguido sin necesidad de esperar a que ocurra.

Fuente: En Borrador y en Voz Alta

Gabriel García Márquez: "...lluvias anaranjadas y huracanes helados"

2011-09-11T14:33:00.000-07:00

Parte del discurso de Gabriel García Márquez del 6 de agosto de 1986, en el aniversario 41 de la bomba de Hiroshima, haciendo una propia interpretación de Juan el Desterrado en el Apocalípsis:

"Un minuto después de la última explosión, más de la mitad de los seres humanos habrá muerto, el polvo y el humo de los continentes en llamas derrotarán a la luz solar, y las tinieblas absolutas volverán a reinar en el mundo. Un invierno de lluvias anaranjadas y huracanes helados invertirá el tiempo de los océanos y volteará el curso de los ríos, cuyos peces habrán muerto de sed en las aguas ardientes, y cuyos pájaros no encontrarán el cielo. Las nieves perpetuas cubrirán el desierto del Sahara, la vasta Amazonía desaparecerá de la faz del planeta destruido por el granizo, y la era del rock y de los corazones transplantados estará de regreso a su infancia glacial. Los pocos seres humanos que sobrevivan al primer espanto, y los que hubieran tenido el privilegio de un refugio seguro a las tres de la tarde del lunes aciago de la catástrofe magna, sólo habrán salvado la vida para morir después por el horror de sus recuerdos. La Creación habrá terminado. En el caos final de la humedad y las noches eternas, el único vestigio de lo que fue la vida serán las cucarachas."

El artículo completo esta aquí:

Funeral Blues de Wystan Hugh Auden

2011-09-05T10:20:00.000-07:00

Detengan los relojes

desconecten el teléfono

denle un hueso al perro

para que no ladre

Callen los pianos

y con ese tamborileo sordo

saquen el féretro...

Acérquense los dolientes

que los aviones sobrevuelen quejumbrosos

y escriban en el cielo el mensaje...

él ha muerto.

Pongan moños negros

en los níveos cuellos de las palomas

que los policías usen guantes de algodón negro

Él era mi norte mi sur

mi este y oeste

mi semana de trabajo

y mi domingo de descanso

mi mediodía,

mi medianoche

mi conversación, mi canción

Creí que el amor perduraría por siempre.

Estaba equivocado.

No precisamos estrellas ahora...

Apáguenlas todas

Envuelvan la luna

desarmen el sol

Desagüen el océano

y talen el bosque

porque de ahora en adelante

nada servirá.

(Poema)

Poema Leído en la Película: 4 Bodas y un Funeral

Eres un hombre culto y nada más...

2011-08-31T12:32:00.000-07:00

Yo digo: Que aquel que no ha leído algún libro y sin embargo entiende que la humanidad esta por sobre encima de todas las cosas materiales, no necesita ser culto y que aquel que como perro de presa pelea por lo que los intelectuales modernos llaman "mi derecho de propiedad", "mi parcela", "mis pertenencias" no merece llevar el título que tiene sobre sus egos inflamados y que se ganan la vida deseando imitar lo que nunca serán, por los siglos de los siglos y más allá de todos los libros de su estantería polvorienta, que encima de eso lo odian por no hacerlos dignos ante los fracasos de ese hombre tristemente culto y nada más.

Lo dijo mejor Julio Ramón Ribeyro:

"Lo fácil que es confundir cultura con erudición. La cultura en realidad no depende de la acumulación de conocimientos incluso en varias materias, sino del orden que estos conocimientos guardan en nuestra memoria y de la presencia de estos conocimientos en nuestro comportamiento. Los conocimientos de un hombre culto pueden no ser muy numerosos, pero son armónicos, coherentes y, sobre todo, están relacionados entre sí. En el erudito, los conocimientos parecen almacenarse en tabiques separados. En el culto se distribuyen de acuerdo a un orden interior que permite su canje y su fructificación."

Julio Ramón Ribeyro: Nació un día como hoy: 31 de agosto de 1929 - Lima - Perú, considerado uno de los mejores cuentistas de la literatura latinoamericana.

Gracias Maestro!!!

Feliz día del Blog

2011-08-31T10:55:00.000-07:00

Hoy 31 de agosto, el mundo virtual conmemora lo que fue su primera creación social y que al mismo tiempo se hace en solitarias horas libres. El blog a sufrido innumerables cambios y se ha convertido en una ventada de oportunidades ya sea económicas y acaso para escalar posiciones profesionales. Muchos blogger de fama mundial terminan escribiendo en reconocidos diarios y otros muchos tenemos que contentarnos con ir de blog en blog tratando de que este sano esparcimiento no se convierta en una rutina más.

La guerra de los mejores blog's no existe, cada uno hace su mejor esfuerzo, cada uno de nosotros, le pone su toque personal, se levanta una mañana muy inspirado y empieza a escribir lo que será su grito de libertad hacia el mundo. No necesitas de mucho público si lo que haces te divierte.

No se cuantos de miles de millones de blog's y blogger hay en el mundo, pero de lo que si estoy seguro es que contra todo pronóstico las llamadas redes sociales no podrán ganarnos la batalla. Facebook, Twitter, Myspace, son juguetes sobredimensionados que solo les divierte a los que tienen poco, muy poco que expresar.

La última mujer del planeta morirá el año 5000

2011-08-28T17:40:00.000-07:00

Una noticia que puede llamar la atención de acuerdo a los avances naturales de las relaciones sociales en el mundo:

Muchas mujeres en algunas partes ricas de Asia se declararon en “huelga de matrimonio”, prefiriendo la vida de solteras al yugo del matrimonio. Esa es una razón por la que sus tasas de fertilidad han caído.

Incluso este continente, con su históricamente alto nivel de natalidad y con la explosión demográfica, se ve afectado por esta tendencia: las mujeres han ganado más derechos, se casan más tarde que antes y prefieren no tener hijos o tener menos.

Pero no se trata solo de una tendencia en Asia. Según los datos de las Naciones Unidas, en 83 países y territorios alrededor del mundo las mujeres no tienen hijas suficientes para tomar el relevo de las de su anterior generación, a menos que las tasas de fertilidad suban. Por ejemplo, en Hong Kong, por cada 1.000 mujeres nacen 547 niñas que a su vez alumbrarán a 299 niñas y así sucesivamente, de continuar las mismas tendencias. Se necesitarían alrededor de 25 generaciones de población femenina en Hong Kong para reducir el número de mujeres de 3,75 millones a solo una. Teniendo en cuenta que la edad promedio de la maternidad allí es de 31,4 años, 2798 será el año de la extinción de Hong Kong.

Siguiendo esta lógica, la revista The Economist ha calculado que Japón, Alemania, Rusia, Italia y España no sobrevivirán dos milenios más. Incluso China, que tiene una historia que se remonta a por lo menos 3.700 años de antigüedad, tiene sólo unos 1.500 años más de vida, si la tendencia actual continúa sin interrupción.

Así en Rusia, Alemania, España e Italia la última mujer fallecerá poco después del año 3500, Brasil en términos de “longevidad” es el líder: allí la última mujer morirá poco antes del 5000.

Articulo completo en: Actualidad.rt

La triste historia de Anneliese Michel

2011-08-18T10:38:00.000-07:00

Nacida en Leiblfing, Bavaria, creció en la pequeña localidad de Klingenberg am Main, en esta misma región, en el seno de una familia católica de clase media.

Sin aviso, su vida cambió drásticamente un día de 1968 cuando tenia 16 años, comenzó a no poder controlar su propio cuerpo, sufría movimientos violentos, ni si quiera podia avisar a sus padres, Josef y Anna, ni a sus tres hermanas. Poco después de lo ocurrido ese momento, él neurólogo de la Clínica Psiquiátrica Wurzburgle diagnosticó la “epilepsia del Grand Mal”.

Y a consecuencia de la dureza de sus ataques y de una fuerte depresión que padeció, Anneliese fue finalmente admitida en el hospital para disponerla a tratamiento.

Poco después que comenzaran los ataques, la joven Alemana comenzó a ver extrañas visiones "muecas" caras monstruosas, durante sus rezos diarios, Incluso, escuchaba voces que le decían: "Anneliese se cocerá en el infierno". Ella mencionó los "demonios" a sus médicos una sola vez, explicándoles que ellos habían empezado a darle órdenes...

Los doctores parecían no encontrar el problema y Anneliese empezó a perder fe en que la medicina fuera capaz de curarla, era ya cerca final del año de 1970.

Esto no le impidió seguir estudiando, en la Universidad de Würzburg, En 1973 pero Ahí fue donde los ataques aún fueron más fuertes y continuos.

Debido a la gran creencia religiosa de su familia y de ella misma, Anneliese empezó a creer que estaba poseída por el demonio, le Parecía que no existía otra explicación.

Sus padres, Josef y Anna, Desconcertados y frustrados al observar que la medicación que estaba tomando, su hija no le servía de mucho, si no que aun la empeoraba mas ya que venía padeciendo efectos sicóticos que incrementaban día a día, rompieron los dictámenes médicos y decidieron llevarla a varios sacerdotes solicitándoles que se le practicara un exorcismo.

Sin embargo, estos sacerdotes no determinaron que aquello se tratara de una auténtica posesión, y por años, la iglesia rechazó conceder un exorcismo en la adolescente que por esa época contaba ya con 20 años, ya que no se daban ninguno de los factores necesarios para considerar como cierta tal situación, que son, según la Academia Pontificia Regina Apostolorum: "hablar en idiomas desconocidos", exhibir una fuerza física desproporcionada, manifestar repulsión por objetos sagrados y conocer hechos muy distantes en tiempo y espacio. Además no levitaba, no había documentación sobre telekinesis, ni nada que pudiera demostrar la posibilidad de que fuerzas sobre naturales o malignas estuvieran involucradas, por eso no creían que fuera una posesión demoníaca “genuina” y la doctrina de la Iglesia Católica con respecto a estas prácticas es muy estricta. Le recomendaron que siguiera con su tratamiento médico.

Ciertamente los síntomas que padecía la muchacha, eran muy serios, y altamente inquietantes porque se mutilaba a sí misma, comía moscas, carbón, bebía su propia orina.

En 1974, después de supervisar a Anneliese por algún tiempo, el párroco Ernst Alt, considerado un reputado experto en la materia encontró verdaderos indicios de posesión demoníaca ya que Anneliese se negaba a comer, porque los demonios no se lo permitían, exceptuando los insectos, siendo los arácnidos su plato de alimento principal, dormía en el suelo de piedra, en extrañas e imposibles posiciones, rompía crucifijos, destruía cuadros de Jesucristo y lanzaba rosarios deshaciéndose de ellos, se la podía oír gritando por toda la casa durante gran parte del día, y el acto de romperse la ropa y orinar en el suelo se convirtió en el pan de cada día.

Después de hacer una verificación exacta de la posesión en septiembre de 1975 el obispo de Wurzburg, Josef Stangl ordeno finalmente la orden de llevar a cabo "El Gran Exorcismo" que seria realizado por el propio pastor Alt y por el padre Arnold Renz. La base para este ritual está en el "Rituale Romanum", el cual continúa siendo, en este momento, un Derecho Canónico válido desde el siglo XVII, en sesiones que se prolongaron semanalmente desde septiembre del 75 hasta julio de 1976.

Ciertamente ellos aseguraban que no sólo había un demonio dentro de la joven, sino que eran varios y hasta los identificaban, Caín, Judas Iscariote, Lucifer, Nerón, Adolf Hitler y Fleischmann, un deshonrado sacerdote franco del siglo XVI, y algunas otras almas malditas que se manifestaron a través de ella.

Sus convulsiones eran tan fuertes durante el exorcismo que tenían que atarla a la cama y ser sujeta por tres personas.

Sólo por corto tiempo parecía que el exorcismo hacía efectos, incluso pudo regresar a la escuela y realizar los exámenes finales en la Academia de Pedagogía de Warzburg.

Los ataques, aún así, no terminaron. De hecho, ella quedaba paralizada e inconsciente mas a menudo que antes, el exorcismo continuó por muchos meses, y durante semanas Anneliese rechazó todo alimento, aparte de no comer, presentaba una grave neumonía, alcanzando apenas los 30 kilos de peso, estaba totalmente demacrada y con fiebres muy altas, incluso llegó a romperse las rodillas debido a las 600 genuflexiones que realizaba obsesivamente durante las sesiones.

El último día del ritual de exorcismo fue el 30 de junio de 1976, Exhausta e incapaz de hacer por si misma las genuflexiones, sus padres le apoyaron y le ayudaron a seguir los movimientos.

Se dice que la joven se giró hacia su madre y le dijo “Tengo miedo”, cayendo posteriormente inconsciente, Anneliese murió, el exorcismo no había dado resultados.

Tras la muerte de la joven, fueron arrestados por las autoridades sus padres y los dos exorcistas. Según los doctores que testificaron en el juicio, le diagnosticaron a Anneliese un severo caso de epilepsia, una condición que le hacía convulsionar y que afectó al cerebro con ataques de aplopegía, además se discutió sobre posibles desórdenes mentales y psicológicos, lo que explicaría las alucinaciones de rostros y voces demoníacas.

Y las pruebas forenses dictaminaron que "Anneliese murió de hambre" especialistas afirmaron que si los acusados hubieran alimentado a la joven a la fuerza por lo menos una semana antes de su muerte, hubiera podido salvarse. Los exorcistas intentaron probar la presencia de los malignos, poniendo las cintas grabadas y se llegaron a registrar hasta 42 audios en los que se oían extraños diálogos, como el de dos demonios que discutían sobre cual de los dos debería abandonar primero el cuerpo de la chica.

Nadie de los testigos de los exorcismos dudó jamás sobre la autenticidad de presencias diabólicas incluyendo a su hermana, declarando que Anneliese no quería que la ingresaran en un hospital mental.

Los psiquiatras, que también fueron llamados a testificar en el juicio hablaron sobre la "Inducción Doctrinaria". Dijeron que los curas proporcionaron a la chica los contenidos de su conducta psicótica.

El veredicto final fue considerado por muchos demasiado blando, ya que los padres y los exorcistas fueron declarados culpables de homicidio por negligencia y negación de auxilio, la condena fue de 6 meses de prisión y libertad condicional.

Una comisión de la Obispo-Conferencia Alemana concluyó después que Anneliese Michel no estaba poseída, aun así, los creyentes no dejaron de apoyarla en sus luchas.

En 1999 el cardenal Medina Estévez presentó a periodistas en Ciudad del Vaticano la nueva versión del "Rituale Romanun" que ha sido utilizado por la Iglesia Católica desde 1614. Las actualizaciones llegaron después de mas de 10 años de trabajo en corregirlo y mejorarlo y se llaman "De exorcismis et quibusdam del supplicationibus" o "el exorcismo para el próximo milenio". Llegó 20 años después del fallecimiento de Anneliese Michel.

Su cuerpo fue exhumado once años y 6 meses después de su entierro, sólo para confirmar que se mantenía en circunstancias normales, lo cual fue confirmado.

Aún hoy día, hay gente que visita la tumba de Annelise, como lugar de peregrinaje, y adoración a una "santa que luchó contra el diablo".

El día del hoy El Pastor Bob Meets y la Madre de Anneliese bordean los 85 años de edad,

Nota: Respecto al tema existe mucha documentación visual en Youtube y recortes periodísticos con fotografías, hechos que pasaran a la historia. En realidad no les recomiendo la visualización de este material a personas sensibles.

Andrés Calamaro: "quiero correrme en una fiesta de arte y muerte..."

2011-08-10T20:35:00.000-07:00

La historia es antigua y sin embargo el manifiesto es de un par de meses y yo recién lo puedo ver y de soslayo abro mi blog (otra vez) para ubicar este post, comunicar sin riesgos lo que el libre pensador ex-progre, afamado compositor, mejor cantante y taurino de corazón, que responde al nombre artístico de Andrés Calamaro a la letra expone su apoyo a la faena cruel, brutal e indignante -en forma y fondo- llamada corridas de toro o fiesta taurina o arena y sangre y además atendiendo a sus excesos corporales desea correrse (masturbarse) en plena faena, cuando el banderillero lance estocada cruzada y haga sangrar al toro que de posibilidades de vida solo tiene el milagro que dios no le concedió cuando los hombres lo encerraron en esa plaza para condenarlo a muerte sin piedad. Así dice y así se escucha:

"Con solemnidad y no sin cierto pesar, renuncio con el estado televidente español de testigo a mi estatus de progre sospechado de rojo y libre pensador. Renuncio a la progresía porque quiero corridas de toros en Cataluña, quiero correrme en una fiesta de arte y muerte, verte correrte de buena suerte, es más: quiero que vuelva José Tomás a Barcelona de nuevo. No me muevo de mi respeto a las tradiciones y que los papelones los haga mi compatriota, que juntó a 40 firmas por la derrota de esta fiesta que pintaron Goya y Picasso. "Por si acaso no quedó claro, le aclaro que hago bulto por la libertad de culto. Si prohibir es progresía y el progre es rabioso antirrojo, mi antojo es renunciar al progresismo ahora mismo".

Ahora vea lo que piensan sus ex admiradores, admiradores y gente que desea expresar su racionamiento coloquial:

"Y yo que pensé que valías, puto. No sos nadie", es la respuesta del usuario davidmanrique20. "Eres lamentable, tus pensamientos totalmente trasnochados supongo que serán fruto de la edad y de las drogas", le respondió, por ejemplo, el usuario skadynho. El mensaje más fuerte fue retwitteado por el mismo Calamaro. "Te desprecio, (no) vales nada como persona, tipo cruel y vacío... ya no vuelvo a oir tu pobre música salida de una mente sádica", manifestó andeangirl al ex líder de la banda de rock Los Rodríguez. El cantante salió a responder los mensajes de sus seguidores: "Demostrado que para defender el derecho de los animales hay que comportarse como tales y olvidar los derechos humanos: ¡Bárbaros!", publicó, en referencia a la agresividad de las contestaciones. "Picasso, Dalí, Serrat, Sabina, Orson Wells... algunos de los «salvajes incultos» que comparten el respeto por la tradición «tauromágica»?", ironizó. Sin embargo, no todos los mensajes críticos fueron igual de violentos: "A la gente que le gusta tu música no tiene por qué gustarle tu manera de pensar también", comentó LoreleyLiberati. El usuario Lordkakino le dijo: "Ánimo Andrés. Yo no amo los toros pero no pretendo que mis ídolos piensen igual que yo ni yo pensar igual que ellos". "¿Por qué no retwitteas a las personas que te exponen sus ideas con respeto y educación?", comenta nathalieJS. El argentino también recibió varios mensajes de apoyo, como el de netocitadino, que le twitteó: "Aquellos que ofenden y defienden ideas de forma tan irracional, deben cuidar sus palabras. Se contradicen con sus ofensas". Otro twit a favor: "Has demostrado ser coherente. Los toros son parte de la cultura. Y punto. Quedan fuera de ideologías", del usuario ramonbiosca. Cabe destacar que Calamaro acaba de lanzar On The Rock, su último álbum

Concluyo la frase negándome a creer lo que mi experiencia me hace sentir a cada momento y en mayor variedad esa decepción de los que en su momento te inspiraron el deseo de soñar con un mundo mejor. No le crean, a los que se consideran héroes de la mayoría, a los que por leer todos los libros del mundo se intoxicaron en la palabra y dejaron de pensar, la mayoría solo oculta sus verdaderas e insensatas intenciones.

Últimas Palabras de Grandes Hombres

2011-08-10T15:08:00.000-07:00

Lo último que comunicaron algunos de los grandes personajes que hicieron la historia antes enfrentarse con la muerte.

El escritor Lewis Carroll, autor de “Alicia en el País de las Maravillas”, murió en su casa, enfadado con su enfermera dijo: “Quíteme esta almohada. Ya no la necesito".

El 18 de junio de 1936, el escritor soviético Maksim Gorki, poco antes de morir dijo: "…Habrá guerras… Hay que prepararse".

A Winston Churchill se le han atribuido numerosas últimas palabras -e infinitas citas -, pero lo más probable es que dijera: “¡Todo es tan aburrido!”.

Isabel I de Inglaterra: Todas mis posesiones por un momento de tiempo.

Conocido por las insuperables cantidades de alcohol que consumió durante su vida, el actor estadounidense Humphrey Bogart comentó sus últimos instantes con estas palabras: “Nunca debí cambiarme del scotch a los martinis".

Lord Byron: Ahora yo me iré a dormir. Buenas noches.

Condenada a ser decapitada por presunto adulterio y alta traición, Ana Bolena fue llevada al cadalso, donde le dijo a su verdugo: “No le dará ningún trabajo: tengo el cuello muy fino".

Bolívar con el sueño frustrado de la unificación latinoamericana, murió resignado a meditar lo siguiente: “Los tres mayores necios que ha habido jamás son Cristo, el Quijote y yo". Murió en una hamaca, huésped de un español de Santa Marta, sus últimas palabras fueron: "He arado en el mar".

Nerón: ¡Que artista muere conmigo!

Director de películas de notorio corte surrealista, como “El perro andaluz”, el español Luis Buñuel, se limitó a decir: “Me muero”. Idénticas palabras dijo Antón Chéjov, aunque muchos aún afirman que el escritor ruso murió exclamando: “¡Champán!”.

Honoré de Balzac: Ocho horas con fiebre, ¡me habría dado tiempo a escribir un libro!

Frédéric Chopin: Ahora, estoy en la fuente de la felicidad.

En su lecho de muerte, el escritor chileno José Donoso al parecer no dijo nada. Sólo pidió que le leyeran el poema “Altazor”, de Vicente Huidobro.

Anna Pavlova: ¡Que esté preparado mi traje de cisne!

El poeta chileno Vicente Huidobro, volviendo brevemente de la inconciencia de su agonía, les confesó a sus familiares: “Tengo miedo”. Poco antes, hizo llorar a su fiel amiga Henriette Petit cuando, levantándose levemente de su lecho de muerte, la miró y le dijo: “¡Cara de poto!”.

A las 5:07 horas del 29 de agosto de 1947, "Manolete" pronuncia sus últimas palabras ante Giménez Guinea.
- "¡Qué disgusto le voy a dar a mi madre!"
- "¡Don Luis, que no veo, no veo nada"

-“Adiós, amigo mío, sin gestos, sin palabras./ Que no haya dolor ni tristeza en tu frente./ En esta vida, morir no es nada nuevo,/ pero vivir, por supuesto, es menos nuevo aun”, escribió a los 30 años el poeta ruso Serguei Esenin, utilizando como tinta su propia sangre, y luego se colgó de unas cañerías de agua que había en su pieza de un hotel de San Petersburgo.

Bela Lugosi: "Yo soy el conde Drácula, el rey de los vampiros, soy inmortal''.

El escritor Henry James saludó a la muerte diciendo: “Al fin, esa cosa distinguida”.

Ramón María del Valle-Inclán, poco antes de morir dijo: “España no está aquí, está en América, En México está la esencia más pura de España”.

El escritor irlandés, James Joyce, preocupado por que la crítica calificó de incomprensible su novela “Finnegans Wake”, preguntó antes de morir: “¿En serio nadie la entiende?”.

Alguien dijo:
-Ha refrescado esta noche . Más vale que coja usted el abrigo, doctor King.
-Esta bien, lo cogeré.
Fueron las últimas palabras de Martin Luther King. Sonó un disparo y su cuerpo cayó desplomado el 4 de abril de 1968 en Memphis.

Franz Kafka antes de morir dijo a su médico: "Máteme, sino usted es un asesino"

Ludwig Wittgenstein: ''Dígales que mi vida ha sido maravillosa". Falleció en Cambridge el 29 de abril de 1951.

Jose María Escrivá de Balaguer: "No me encuentro bien". Falleció en Roma el 26 de junio de 1975.

Las últimas palabras de Tomás Moro al al subir al patíbulo fueron: “Soy un fiel servidor del Rey, pero primero de Dios”.

Albert Einstein: Pronunció sus últimas palabras en el lecho de muerte, pero no sabemos cuales fueron debido a que la enfermera que estuva a su lado no entendía el Alemán.

Teresa de Jesús: "Al fin, muero hija de la Iglesia".

François Rabelais: ¡Que baje el telón, la farsa terminó!

Galileo fue procesado y obligado a renunciar a sus convicciones. Se dice que cuando se hallaba al borde de la muerte, sus últimas palabras fueron: "no importa lo que ellos digan, la tierra gira alrededor del Sol".

Las últimas palabras de Cristóbal Colón fueron: "En tus manos, Señor, encomiendo mi espíritu".

Winston Churchill: Todo me aburre.

Thomas Alva Edison: Es muy bonito todo allá

Leonardo Da Vinci: He ofendido a Dios y a la humanidad porque mi trabajo no tuvo la calidad que debía haber tenido.

Camilo José Cela: ¡Viva Iria Flavia!

Según los escritos budistas las últimas palabras de Buda fueron: "todas las cosas son perecederas. Esforzaos por vuestra salvación".

Antes de morir en Weimar, Goethe dijo: "Luz más luz".

Tras su letal trago de cicuta, al que había sido condenado por impío y corruptor de la juventud, Sócrates dijo: “Critón, le debo un gallo a Asclepio. No te olvides de pagárselo".

Ludwig van Beethoven: Que los amigos aplaudan. La comedia se ha acabado.

-“¿Quién es?”, dijo Billy the Kid, en una pieza oscura, justo antes de que el sheriff Pat Garrett le disparara un balazo en el corazón.

María Antonieta que murió guillotinada el 16 de octubre de 1793 en París, dijo sus últimas palabras al verdugo disculpándose por haberle pisado.

El poeta Dylan Thomas, que decía haber bebido su primer whisky a los 4 años, exclamó: “Me he bebido dieciocho vasos bien llenos de whisky. Eso es un record. Eso es todo lo que yo he conseguido en 39 años".

A Phineas Taylor Barnum, fundador del legendario Barnum Circus, a la hora de despedirse del mundo sólo le interesó preguntar: “¿Cuánto se recaudó hoy en el Madison Square Garden?”.

Las últimas palabras del cantaor flamenco Camarón de la Isla fueron una desesperada llamada a Juana, su madre: Omaíta, ¿qué es lo que tengo?.

Napoleón Bonaparte: Josefina...

Nostradamus, el profeta del siglo dieciséis, hizo su última predicción: “Mañana, ya no estaré aquí”.

Edgar Allan Poe falleció el 7 de octubre de 1849 padeciendo delirium tremens. Sus últimas palabras fueron "Que Dios ayude a mi pobre alma".

El poeta estadounidense Walt Whitman, que en sus últimos años buscó algo coherente y glorioso y patriótico que heredarle a la humanidad desde su lecho de muerte, se dio por vencido y, expirando, exclamó: “¡Mierda!”.

José Hernández : El 21 de octubre de 1886 murió en su quinta de Belgrano. Sus últimas palabras fueron: "Buenos Aires... Buenos Aires...".

La mítica bailarina Mata Hari, condenada en Francia por espionaje a la pena de muerte, le pidió al oficial del pelotón de fusilamiento que le trajera un espejito, se empolvó bien el rostro y dijo: “Gracias, monsieur”.

Leopold von Sacher-Masoch muere el 9 de Marzo de 1895 en Lindheim de un ataque al corazón, sus últimas palabras fueron:"...aimez moi...".

La escritora estadounidense, Gertrude Stein, se interrogó enigmáticamente a sí misma: “¿Cuál es la respuesta?”. Después de meditarlo un momento, dijo: “Y, en ese caso, ¿cuál es la pregunta?”.

El revolucionario mexicano Pancho Villa, fue herido mortalmente en un atentado, pero aún tuvo tiempo de rogarle encarecidamente a un periodista: “¡Escriba usted que he dicho algo!”.

Tras la muerte de su esposa y de su hija mayor, Karl Marx perdió todo deseo de vivir y fue presa de numerosas enfermedades. Cuando Friedrich Engels le preguntó si le quedaba algún mensaje que dejarle a la posteridad, Marx, indignado, le contestó: “¡Fuera, desaparece de mi vista! ¡Las últimas palabras son cosa de tontos que no han dicho lo suficiente mientras vivían!”.

Charles Ebbets: "Almuerzo en la cima del rascacielos"

2011-08-10T12:36:00.000-07:00

Hace unos días cuando vi esta foto, pensé que algún interesado en retocar imágenes mediante photoshop quería tomarme el pelo también a mi. Asi que me propuse en indagar la veracidad de este encuandre. Grande, inmensa fue mi sorpresa al comprobar que la respectiva foto no era trucada y que este evento si se habia desarrollado tal y como quedo retratada para la historia.

Un grupo de obreros de costrucción estan almorzando tranquilamente y contándose anécdotas cotidianos sobre una viga a una altura inimaginable de lo que sería ahora el Rockefeller Center de Nueva York. La fotografía histórica donde estos hombres arriesgan su vida de una forma peculiar y despreocupada data de inicios de los años '30 y es trabajo del fotografo Charles Ebbets y vienen acompañada otro grupo de impactantes fotografías.

"Lunch atop a Skyscraper" ("Almuerzo en la cima del rascacielos")

"Resting on a girder" ("Descansando sobre una viga")

Charles Ebbets (1905-1978) Fotógrafo Trabajando

Más fotografías: Aquí

Me gusta tu estilo de soledad...

2011-08-04T19:53:00.000-07:00

Me gusta tu estilo de soledad: Haces que muchas cosas parezcan pocas y te aferras a circunstancias que otros ya habrían renunciado. Improvisas amigos que siempre sonríen de tus bromas y demuestras orgullo aunque entiendes que la vida siempre será poca cosa.

Me gusta tu estilo de soledad: has aprendido que los dioses no forjan milagros y que las fantasías son el mejor recurso cuando el silencio de la locura intenta meterse por las rendijas de tu alma.

Me gusta tu estilo de soledad: No requieres de momentos pasajeros, tu habitual estado es la inspiración misma de aquel que puede lanzar su cuerpo al lago. Eres la circunstancia que jamás buscamos, eres el talento que nadie quiere, eres la inspiración misma del cuadro mal pintado.

Me gusta tu estilo de soledad: Creas ansias, expectativas, a veces quieres huir, a veces lo logras y en ese estado marginal donde las rosas parecen salidas del infierno, tú te presentas con tu alma a cuestas buscando un refugio o quizás solo una salida.

Me gusta tu estilo de soledad: es la misma soledad de aquel que entiende que su alma no necesita consuelos, que siempre está dispuesto a perder para otros alimenten su gloria, que acaricia a la muerte como si fuera una mascota mimada, como si fuera un ángel de la guarda esperando su alimento.

Has odiado tanto la existencia que no puedo juzgar tus temores, eres tú y estas ahí, dispuesto a cerrar las ventanas. Eres tú en tu complejo universo de voluntades olvidadas, buscando respuestas que a nadie interesa. Eres tú en tu cueva de nada.

Con los ojos que miramos.

2011-08-04T07:29:00.000-07:00

Dos hombres, ambos seriamente enfermos, ocupaban la misma habitación de un hospital. A uno de ellos se le exigía sentarse en su cama durante una hora cada tarde para ayudar a drenar los fluidos de sus pulmones. Su cama estaba junto a la única ventana de la habitación. El otro hombre debía permanecer todo el tiempo tendido sobre la espalda debido a una reciente intervención. Los hombres hablaban, durante horas y horas, acerca de sus esposas y familias, de sus hogares, sus trabajos, su servicio militar, de cuando habían estado de vacaciones, de una vida en común que ahora ellos recordaban.

Cada tarde, el hombre de la cama cerca a la ventana, el que podía sentarse, se pasaba el tiempo describiendo a su compañero de habitación las cosas que podía ver desde allí. El hombre en la otra cama comenzaba a percibir, a través de otros ojos, en esos pequeños espacios de una hora, como si su mundo se agrandara y reviviera gracias a la actividad y el color del mundo exterior.

El describía: Se divisa desde la ventana un hermoso lago, cisnes, personas nadando y niños jugando con sus pequeños barcos de papel y otros en bicicleta, todos sonríen. Jóvenes enamorados caminaban abrazados entre flores de todos los colores del arco iris. Grandes y viejos árboles adornan el hermoso paisaje, todo esto sobre un inmenso cielo azul.

Como el hombre de la ventana describía todo esto con lujo de detalles, el hombre de la otra cama podía cerrar sus ojos e imaginar tan idílicas escenas. Una cálida tarde de verano, el hombre de la ventana le describió un desfile que en esos momentos pasaba por allí. A pesar de que el otro hombre no podía escuchar a la banda, sí podía verlo todo en su mente, pues su compañero lo representaba todo con palabras muy descriptivas.

Pasaron días y semanas. Un día, la enfermera de mañana llegó a la habitación llevando agua para el baño de cada uno de ellos. Al descubrir el cuerpo del hombre de la ventana, observó que había muerto tranquilamente en la noche mientras dormía. Ella se entristeció mucho y llamó a los compañeros del hospital para sacar el cuerpo. Tan pronto como lo creyó conveniente, el otro hombre preguntó si podría ser trasladado cerca de la ventana, porque también quería presenciar el mismo ambiente que alguna vez su compañero le narró . La enfermera estaba feliz de realizar el cambio. Cuando lo hubo cambiado, lo dejó solo.

Lenta y dolorosamente, se incorporó apoyado en uno de sus codos para tener su primera visión del mundo exterior. Finalmente, tendría la dicha de verlo por sí mismo.

Se estiró para mirar por la ventana. Lentamente giró su cabeza y, al mirar, vio una pared blanca, solitaria y vacía. El hombre preguntó a la enfermera qué pudo haber obligado a su compañero de habitación a describir tantas cosas maravillosas a través de la ventana.

La enfermera le contestó que aquel hombre era ciego y que de ningún modo podía ver esa pared, y que quizá solamente quería darle ánimos.

FIN

Reflexión de Montse Parejo:
Es una tremenda felicidad el hacer feliz a los demás, sea cual sea la propia situación. No debemos olvidar que el dolor compartido es la mitad de pena, pero la felicidad, cuando se comparte, es doble. Dos personas pueden mirar exactamente la misma cosa y ver algo totalmente diferente.

Cómo miremos las cosas que nos ocurren en la vida marca la gran diferencia entre sentirnos felices o desdichados porque, aunque no podemos controlar todo lo que nos sucede, sí podemos decidir cómo afrontarlo. El escritor brasileño Paulo Coelho expresa muy bien esta situación cuando dice que "lo que ahoga a alguien no es caerse a un río sino permanecer sumergido en él". Por eso no abandonen cuando todavía son capaces de un esfuerzo más. Nada termina hasta el momento en que uno deja de intentar.

Nuestra existencia esta sujeta a muchos avatares que no podemos controlar, que no dependen de nosotros. Para empezar, lo primero para poder ver el lado bueno de la vida es aceptar la premisa de que no podemos controlar muchas de las cosas que nos van a ocurrir. Aprender a ver el lado positivo de la vida empieza por aprender a aceptar la vida tal cual es, sin estar pendientes del mañana ni anclados en el ayer, intentar recordar sin ira ni reproche lo ya vivido, sin atribuir al pasado la exclusiva responsabilidad de nuestros pesares actuales, ni creer que ha hipotecado nuestro futuro.

Cuando aceptemos que la imperfección es parte de la condición humana y sigamos rodando por la vida sin renunciar a disfrutarla, habremos alcanzado una integridad a la que otros sólo aspiran.

Recuerda que la vida propone y cada uno responde. Nuestra actitud, nuestra respuesta, nos convierte en alquimistas con poder para transformar la desgracia en oportunidad.

Si quiere sentirse rico, solo cuente todas las cosas que tiene y que el dinero no puede comprar.

Hace poco alguien me dijo “Hay trenes que pasan una sola vez en la vida pero no olvides, hay autobuses que pasan cada media hora”.

Montse Parejo

Psico-Oncóloga

No naciste para ser escritor...y ya estas viejo

2011-07-30T13:46:00.000-07:00

Es por eso que eres un escritor frustrado y ante todo fracasado para tus letras, porque escribes condimentos ideológicos de especialidades técnicas que nadie entiende. Porque tu prosa es aburrida e inestable, porque tu pluma es contestatariamente desinflada, porque tu culturosa e intelectual visión del mundo ha decaído en una longevidad que un escritor jamás puede permitirse, porque no tienes talento ni talante, porque no existes en el abecedario de la narración, porque te pierdes en tus devaneos fundamentalistas que a nadie interesa, porque te aplaudes tú solo y tu métrica y estilo literario es un insulto para los que nacieron para esto, porque imitas sin éxito el lenguaje de los maestros que no lograron educarte en la prosa.

Eres un picapiedras de las letras y tus textos solo sirven como material informativo que luego se archivan en la sección 'sin importancia', quieres hacer un cuento y solo te sale una mala crónica, quieres hacer un poema y te sale el chillido de un Borges de 15 años. Has perdido para las letras porque naciste para ser un ‘Gabo’ analfabeto, un Julio Ramón con reuma, un Max Brod que incendia libros de la pura envidia. Y aunque a los cuatro vientos grites y muestres todos tus pergaminos y tus méritos y tus éxitos y dólares guardados, no naciste para ser escritor y ya estas viejo.

Lo que eres ahora te ha inflamado el cerebro y no hay cura para ese mal.

Chinasklauzz

Los Kjarkas de Bolivia denuncian que canción de Don Omar (Taboo) es un plagio aberrante...

2011-07-28T15:16:00.001-07:00

En honor a la música que me acompañó desde que tenía mis escasos 14 años y que ahora sufre la arbitrariedad de un ritmo musical de dudosa calidad y que por ahora hace bailar a la gente y mientras ellos le llenan de dolares los bolsillos. Porque finalmente eso es lo único que persiguen estos 'artistas' de la nada: Ganar, ganar, ganar!!!

Aquí el informe:

El grupo folclórico boliviano Los Kjarkas denunció que el tema "Taboo" del último disco del puertorriqueño Don Omar usa sin su permiso la letra de la canción "Llorando se fue", plagiada en 1989 como la famosa "Lambada", informaron hoy los medios de La Paz.

El representante del emblemático grupo boliviano, Rilber Herbas, dijo a los medios que ni Don Omar, ni sus productores se comunicaron con Los Kjarkas para "pedir licencia y utilizar o fragmentar la canción Llorando se fue".

"Esta es una afrenta contra Bolivia porque la canción no sólo le pertenece al grupo, sino que es de todo el país", dijo Herbas, según el diario La Razón.

Don Omar tiene previsto presentar la próxima semana el disco "Meet the Orphans", que incluye "Taboo" con pequeñas variaciones a fragmentos muy conocidos de "Llorando se fue", que además es presentada como un homenaje a la música brasileña a pesar de que el tema es boliviano.

La misma canción fue plagiada en 1989 por dos productores franceses e interpretado por el grupo brasileño africano Kaoma con el ritmo de "Lambada", denuncia que derivó en una indemnización para los folcloristas bolivianos.

El tema está inscrito en la Sociedad de Autores de Alemania que no ha recibido ninguna notificación de Don Omar para el uso de la canción, agregó Herbas al señalar que en Los Kjarkas hay una cierta "molestia" por el caso y están atentos a la presentación del disco de Don Omar "para tomar cartas en el asunto" con una demanda.

COPIA DEFORMADA Y QUE SE BAILA EN TODAS LAS DISCOTECAS (MAL GUSTO)

CANCION ORIGINAL DE LOS KJARKAS DE BOLIVIA QUE TIENE TODO EL ESTILO DE UNA SAYA ROMANTICA (MUSICA)

Aunque el plagio es inmundo, la diferencia musical es más que evidente.

NOTA: El Informe lo plagié de algún medio informativo.

Lo que a todos nos pasa...

2011-07-26T09:55:00.000-07:00

Lo que a todos nos pasa es ciertamente lo que nos pasa a todos -en menor o mayor grado-, a mi por ejemplo me pasa poco (pero me pasa), en realidad veo la certeza alrededor de los hechos y analizo sin prontitud las enseñanzas que de esta escasa manifestación logro adquirir.

A veces pienso que si estas cosas no nos pasaran, a ti y a mi, a todos en realidad, el mundo no seria tal como es hoy, habitariamos como seres robotizados por nuestras necesidades básicas y acaso tambien por experiencias ajenas. Nos arrastraríamos hacia la vida buscando un final a este inicio insospechado, y tramaríamos disculpas que nadie aceptaría.

En nuestra imaginación gozamos de lo que nos hace falta (es verdad) pero pretender que esa imaginación tambien abarque nuestra vida cotidiana sería como substraernos de la realidad y hacer que los demás juzgen nuestros remordimientos, afectos, necesidades y un largo etc. de deseos.

Es cierto, a todos nos pasa en alguna estanción de nuestras vidas y cuando se termina, es decir cuando esa 'hegemonia' de voluntades desaparecen no nos queda más remedio que regresar a un pasado natural y espontáneo que significa continuar este tedioso viaje.

No todo es lo que parece. Y sin embargo esta ahí.

Chinasklauzz

Se mueren solos o los matan...

2011-07-22T15:46:00.000-07:00

Los héroes por cierto siempre terminan siendo seres humanos de carne y hueso como nosotros, son seres muy normales, mortales y elementales como cualquier ser humano que se te cruza por la calle, respiran el mismo aroma matutino de las plantas de invierno y estornudan de la misma forma que lo haces tú, por la misma cruel humedad que te afecta a ti y lloran penas de las que también lloras tú...

Esos son los héroes escogidos por la patria de tu soledad, aquellos que danzan en las noches mientras tu intentas dormir, te acompañan y te enseñan en sus letras, te ayudan sin exigir recompensa en sus melodías y te empujan hacia un mundo paralelo, mágico y complejo donde solo existes tú...

Pero debes saber que tus héroes también pueden morirse mañana y a nadie le importará su talento, mañana mismo pueden terminar dentro de una caja obscura y nadie hará un drama por esto, nadie preguntará si dejó alguna una obra maestra a medio terminar y que su gracia creativa se hará invisible de la misma forma que apareció...

A través de los cristales, las luces de la noche se prenden y se apagan y la ruta del destino prosigue su marcha, dejando atrás lo que alguna fuimos o lo que alguna quisimos ser...

Y este misterio dice que siempre nuestros héroes terminan de la peor forma sus días en la tierra, nada tiene en comparación con la grandeza de su literatura o su música, muchos de ellos acaban aferrados a traumas imposibles o a sus locuras internas, muchos mueren enfermos tirados en algún parque de alguna calle o en un hotel de mala muerte atragantados por su propia adicción o suicidados por su tristeza en manicomios que nadie quiere visitar; otros terminan como víctimas de balas asesinas de gente tan insignificante como nosotros que habitan este salvaje infierno de cemento...

Pretender que todo sigue igual, es como persistir en los errores del tiempo, no interesa si la gente se está muriendo de alguna extraña enfermedad, no importa que la naturaleza sea dura con la humanidad haciéndole pagar sus errores, da lo mismo que el fin del mundo nos pise los talones; lo que la realidad cruel nos dice es que aquel hombre que te entregó su talento está muerto y tú no puedes hacer nada para cambiar la trágica historia, nada...

Me gustaría bajar en la próxima estación, y salir corriendo por las avenidas solitarias y encontrar algún fundamento de toda esta trágica comedia que significa vivir para morir...

Si vas a morirte mañana, permíteme quererte en mis pensamientos y recordar que todo el tiempo vivido contigo aprendí todo lo que supiste enseñarme y dejaré que el tiempo me aferre a tus recuerdos y entender que todo tiene un principio y un bello final que significa también un nuevo comienzo…

Gracias.

Chinasklauzz

Poema: Instantes

2011-07-14T22:45:00.000-07:00

(Escrito por Don Herold y adaptado por Borges)

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,

en la próxima trataría de cometer más errores.

No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.

Sería más tonto de lo que he sido,

de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico.

Correría más riesgos, haría más viajes,

contemplaría más atardeceres,

subiría más montañas, nadaría más ríos. 3

Iría a más lugares adonde nunca he ido,

comería más helados y menos habas,

tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata

y prolíficamente cada minuto de su vida;

claro que tuve momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás trataría

de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,

sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca

iban a ninguna parte sin un termómetro,

una bolsa de agua caliente,

un paraguas y un paracaídas;

si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir

comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera

y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.

Daría más vueltas en calesita,

contemplaría más amaneceres,

y jugaría con más niños,

si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años…

y sé que me estoy muriendo.

Dolores de cabeza…

2011-06-30T14:27:00.000-07:00

Los dolores de cabeza empiezan por las noches, cuando estoy acostado o releyendo algún periódico antiguo o cuando simplemente estoy acostado sin pensar en nada extraordinario, entonces me viene una presión frontal como si algo pesado descendiera lentamente sobre mi cabeza; en realidad no me duele tanto como lo describo pero el fastidio es evidente y tengo que apagar la luz y quedarme en silencio hasta esperar que de alguna manera todo vuelva a la calma y desaparezca. Lo cierto es que si desaparece y lo cierto es que no siempre me duele…

Muchas personas utilizan su talento con buenos fines, ayer mismo leí una historia respecto a los hechos ocurridos con el Papa Juan Pablo II, aquel hombre de sonrisa fácil y rostro angelical tenía el talento de meter bajo la alfombra los peores crímenes de la Iglesia Cristiana; pero alguien alguna vez me dijo que "la gente necesita creer en algo" y tiene razón, nosotros vivimos de antiguas ilusiones que alimentamos con los años sin darnos cuenta y sin darnos cuenta nos volvemos esclavos de nuestros deseos. Deseamos exactamente la mayoría de cosas que no tenemos y deseamos que aquello llegue en el mismo instante que lo deseamos. Aunque todo se hace más complicado y contradictorio cuando se trata de cosas que tú alguna vez en algún momento de tu vida deseabas y ahora ya no.

Yo por ejemplo cuando era niño siempre tuve la esperanza de que podría ser bueno en esto que llamamos literatura y que si eso era cierto a los 25 (años) más o menos ya sería famoso o ya habría escrito algún libro más o menos importante o respetable para orgullo de los míos. Sin embargo ese deseo murió con el paso del tiempo, no es que ya no tenga intenciones de que eso suceda, simplemente es que ya se me fueron las ganas de escribir, y cuando dejas de hacer algo que aprendiste con el talento y lo abandonas sin explicación, pues con el tiempo se te va perdiendo y te vuelves torpe incluso para hilvanar una oración primaria, entonces más allá de parecerte genial, se te hace una carga pesada e innecesaria.

Volviendo al tema de los dolores de cabeza, me gustaría pedirle a quien leyera esto, que jamás abandone su vocación literaria, me refiero a que aunque no tengan nada que comer o que tengan que escoger entre una carrera formal o al hecho de ser escritor, otórguenle espacio a su talento, o si se encuentran en el abandono y piensan que la muerte les puede llegar ahí mismo, no den marcha atrás e insistan con orgullo y pasión. Yo sé que es un poco cínico de mi parte escribir consejos sobre esto y aquello, pero también creo que nosotros los que hemos fracasado en el intento tenemos mucho que decir respecto a lo que no se debe hacer cuando uno de verdad quiere darle forma a sus deseos, incluso tenemos más autoridad que aquellos que han salido victoriosos. Ya se sabe que la victoria a veces termina cegándonos y haciéndonos mejores que el resto.

Se habrán dado cuenta que comencé el texto narrando respecto a mi dolor de cabeza y termine hablando de literatura, pues eso les sucede muchas veces a los que perdemos la técnica y el deseo de escribir; dejamos de ser creativos y la única puerta de rescate es irse por las ramas y escribir sobre lo primero que nos ocurra para sentirnos aliviados y terminar el texto. Piensen en un árbol que está a punto de ser tallado. Ahora piensen en algo más importante que lo que acabo de escribir y olvídense del tema con quien prende un cigarro para luego apagarlo.

Chinasklauzz.

Eric Clapton: "Me acuerdo de ir caminando por Park Avenue, tratando de convencerme de que estaba todo bien..."

2011-06-22T17:00:00.000-07:00

20 de marzo de 1991

Por Eric Clapton

Desde el principio, hubo algo de miedo en mi relación con Conor. Después de todo, era un padre part-time. Los chicos pueden ser muy despreciativos y crueles sin intención, y yo me tomaba sus palabras de un modo personal. Sin embargo, a medida que conseguía mantenerme sobrio, me sentía más y más cómodo con la idea de verlo. Así estaba en marzo de 1991, cuando arreglé para verlo en Nueva York, donde Lori y su nuevo novio, Silvio, planeaban comprar un departamento. En la noche del 19, pasé a buscarlo por el departamento de la calle 57 Este para llevarlo al circo en Long Island. Era la primera vez que salíamos juntos los dos solos, sin un acompañante, y yo estaba nervioso y excitado. Fue una gran salida. El no paró de hablar en toda la noche y estaba feliz de ver a los elefantes. Me di cuenta por primera vez de lo que significaba tener un hijo y ser padre. Me acuerdo de estar diciéndole a Lori, cuando volvimos, que desde ese momento los días que me correspondiera tenerlo, quería cuidarlo sin ayuda de nadie.

A la mañana siguiente me levanté temprano para pasarlos a buscar a Conor y a Lori y llevarlos al zoológico, y después a almorzar a Bice, mi restaurante italiano favorito. A eso de las 11 de la mañana sonó el teléfono. Era Lori. Estaba histérica, gritando que Conor estaba muerto. Pensé: esto es ridículo. ¿Cómo puede estar muerto? Le hice la más tonta de las preguntas: “¿Estás segura?”. Entonces me dijo que se había caído por la ventana. Estaba desencajada. Le dije: “Voy para allá”.

Me acuerdo de ir caminando por Park Avenue, tratando de convencerme de que estaba todo bien... como si alguien pudiera cometer un error acerca de algo así. Cuando estaba cerca del edificio, vi a la policía y a las ambulancias en la calle y seguí de largo, sin el coraje para entrar. Finalmente me metí en el edificio, y la policía me hizo algunas preguntas. Tomé el ascensor hasta el departamento, que estaba en el piso 53. Lori estaba fuera de sí y hablando como una loca. A esa altura yo estaba calmo y desapegado. Me había encerrado en mí mismo y me convertí en una de esas personas que se hacen cargo de los demás. Hablando con la policía, supe lo que había pasado sin necesidad de entrar en el cuarto. El living tenía ventanales del piso al techo y podrían haber estado abiertas durante la limpieza. No había rejas porque el edificio era un condominio y escapaba a las regulaciones normales. Esa mañana, el portero había estado limpiando las ventanas y las había dejado abiertas. Conor estaba jugando a las escondidas con su niñera, y mientras Lori se distrajo cuando el portero la advirtió sobre el peligro, él entró corriendo al cuarto y siguió de largo por la ventana. Cayó 49 pisos antes de aterrizar sobre el techo del edificio vecino de cuatro pisos. Lori no estaba en condiciones de ir a la morgue, así que lo tuve que identificar solo. Cualquiera haya sido el daño físico que sufrió en la caída, para cuando le habían devuelto a su cuerpo cierta normalidad, recuerdo haber mirado su hermoso rostro en reposo y pensar: éste no es mi hijo. Se parece un poco, pero él se fue. Lo fui a ver de nuevo a la funeraria para despedirme y pedirle perdón por no haber sido un mejor padre. Días después, acompañados por amigos y parientes, Lori y yo viajamos a Inglaterra con el ataúd.

El funeral de Conor tuvo lugar en la iglesia de Santa María Magdalena, en Ripley, donde yo crecí, en un frío y desolado día de marzo, poco antes de mi cumpleaños 46. Estaban todos mis viejos amigos, fue un servicio hermoso, pero yo estaba mudo. Miraba el ataúd y no podía hablar. Lo enterramos en una parcela justo al lado de la pared de la iglesia, y cuando el ataúd bajaba su abuela italiana se puso histérica y trató de arrojarse a la tumba. Recuerdo que me impactó, porque no soy dado a expresar emociones. No hago duelos de esa manera. Cuando salimos del cementerio, nos encontramos ante un muro de periodistas y fotógrafos. Eran cerca de 50. Lo curioso es que, mientras muchos de los presentes consideraron eso una falta de respeto, no afectó mi dolor de ninguna manera. No me importaba. Sólo quería que terminara.

Después del funeral, cuando la familia de Lori ya se había ido y el pueblo estaba tranquilo y yo, solo con mis pensamientos, encontré una carta que Conor me había escrito desde Milán diciéndome lo mucho que me extrañaba y que quería verme pronto en Nueva York. Había escrito: “Te amo”. Desgarrador como era, lo vi como algo positivo. Tenía miles de cartas de condolencia para leer, escritas desde todas partes del mundo por amigos, extraños y personas como el Príncipe Carlos y los Kennedy. Estaba asombrado. Una de las primeras que abrí era la de Keith Richards. Sólo decía: “Si hay algo que pueda hacer, sólo decime”. Siempre le estaré agradecido. No voy a negar que a veces perdí la fe, y lo que me salvó la vida fue el amor incondicional y la comprensión de mis amigos y compañeros en Alcohólicos Anónimos. Iba a las reuniones y la gente me rodeaba, me daba compañía, me compraba café y me dejaba hablar de lo que había pasado. Incluso más de una vez me pidieron que fuera el coordinador.

Después de una de esas reuniones, se me acercó una mujer y me dijo: “Usted acaba de quitarme la última excusa que tenía para beber. Siempre me dije que si algo llegara a pasarle a alguno de mis hijos, entonces tendría la justificación para emborracharme. Usted me demostró que eso no es verdad”. De repente, me di cuenta de que quizá había encontrado la forma de convertir esta tragedia en algo positivo. Estaba en la posición de decir: “Si pude atravesar esto y mantenerme sobrio, cualquiera puede”. No había una mejor manera de honrar la memoria de mi hijo.

The Autobiography, Eric Clapton

Cuando Kiski le escribe a su director de Cine

2011-06-21T11:54:00.000-07:00

Entre Herzog y Kinski siempre hubo una difícil relación profesional que se podría calificar de amor-odio y que quedó plasmada en el documental Mi enemigo íntimo, en el que Herzog afirma que ambos llegaron a planear asesinarse mutuamente:

"...Es un individuo miserable, se me pega como una mosca cojonera, rencoroso, envidioso, apestoso a ambición y codicia, maligno, sádico, traidor, chantajista, cobarde y un farsante de la cabeza a los pies. Su supuesto "talento" consiste únicamente en torturar criaturas indefensas y, si hace falta, matarlas de cansancio o asesinarlas. Nadie ni nada le interesa, a excepción de su penosa carrera de supuesto cineasta. Impulsado por un ansia patológica de causar sensación, provoca él mismo las más absurdas dificultades y peligros y pone en juego la seguridad e incluso la vida de otros, sólo para después poder decir que él, Herzog, ha domeñado fuerzas aparentemente insuperables. Para sus películas echa mano de personas poco desarrolladas mentalmente y de diletantes, a los que puede manejar a su antojo (¡y, supuestamente, hipnotizar!), y a los que paga un salario de hambre, y eso si les paga. El resto son tullidos y abortos de todo tipo, a fin de parecer interesante. No tiene la menor idea de cómo se hace una película. Ya ni intenta darme instrucciones. Hace tiempo que ha renunciado a preguntarme si estoy dispuesto a llevar a cabo sus aburridas chorradas, ya que le tengo prohibido hablar..."

Klaus Kinsky

Los Misterios de la casa Matusita

2011-06-18T09:11:00.000-07:00

Hay una casa de Lima a la cual nadie quiere entrar por temor a salir loco de ella (o no salir). Se le asocia a crímenes, historias de brujas y espías. La realidad quizas nos puede sorprender más... ¿Qué tan tranquilos duermen sus propietarios?

Todo el mundo en Lima sabe dónde queda la Casa Matusita. Es una residencia antigua ante la cual los que creen en historias de fantasmas recomiendan pasar con respeto; y los que no creen, aconsejan lo mismo, por si acaso. Todos han escuchado historias sobre la segunda planta de esa casa del Centro de Lima, de aparecidos o experiencias terroríficas, y muchos aseguran saber algo. El paroxismo del rumor estalló una tarde de mediados de los años ochenta en que un taxista dejó en su destino al único hombre de quien existía la certeza de que entró al recinto prohibido, el desaparecido presentador de televisión Humberto Vílchez Vera. «Ése es Vílchez Vera, el que entró a Matusita», dijo el taxista reconociendo a su pasajero, con aire de quien revela un secreto flagrante. «Lo sé porque yo lo traje de la casa aquella noche. Lo recogí medio loco echando babas verdes por la boca», aseguró. Dentro del automóvil una joven agraciada le corrigió con un acento colombiano. «Señor, eso no es cierto. Él jamás entró en Matusita». El taxista, quizá confiado por el acento extranjero de quien le hablaba, le increpó. «¿Y usted cómo lo sabe?». «Porque el señor Humberto Vílchez es mi esposo», respondió la mujer. El taxista agachó la mirada, pidió disculpas y continuó mudo el resto del camino.

Los muros de ese segundo piso están impregnados de misterio. Hay quien jura y perjura que la culpa de todo la tuvo Parvaneh Dervaspa, una bruja inglesa «descendiente directa del Imperio Persa», según se repite en numerosos foros de internet. Ella llegó a Lima en 1753, «cuando las aguas del puerto del Callao se encontraban extrañamente embravecidas para la temporada». Un año después la Santa Inquisición la quemó. La historia tiene cierta dosis de romanticismo, pero también un importante error: la que sería conocida como Casa Matusita no fue construida hasta casi un siglo y medio después. También se dice que la construcción fue el escenario de un asesinato masivo: 1) Un hombre de origen asiático encontró a su esposa con otro, la mató y después acabó con la vida de sus hijos. 2) Una española terminó con su marido porque la maltrataba, y también se deshizo de su descendencia. 3) Dos criados, en venganza contra su tirano amo, le pusieron una droga en los alimentos durante una cena de gala para que hiciera el ridículo, aunque los efectos se desbordaron y todos acabaron descuartizándose los unos a los otros. En cualquiera de los casos, la leyenda continúa con los fantasmas de esas víctimas adueñándose de la casa y castigando a todo aquel que ose entrar en el segundo piso (el primero siempre ha estado libre del horror). Y siempre, siempre, se da cuenta de ruidos de muebles que se mueven, cadenas que se arrastran, sombras y apariciones.

Ni los archivos históricos de la Policía ni los tres tomos de Historia de la noticia, de Jorge Salazar, que recoge un siglo de crónica roja en el Perú, dan cuenta de un suceso sangriento en la zona siquiera similar. Entonces, ¿a qué se debe atribuir esa leyenda de horror? La propietaria de la casa es una mujer de noventa y seis años, que goza de buena memoria. Se llama Lidia Andrade Fernández viuda de Thierry, y recuerda con cariño todos los años de felicidad que pasó en el segundo piso con sus cuatro hermanos y sus padres. Ellos compraron la casa en 1925. Andrade vivió allí desde los doce años. Recuerda muy bien los detalles: los techos eran «altos y las cornisas hermosamente talladas»; había dos salas, un comedor, un «escritorio de papá» y un «balcón redondo en la esquina de la casa y que hoy ya no existe. Un balcón único en el que a mí me encantaba estar, porque desde ahí veía las dos calles». La señora Andrade sólo tiene recuerdos gratos y se enoja cuando alguien menciona los fantasmas. La única persona que falleció en esa vivienda –recuerda en la casa donde ahora vive, en un barrio residencial de Lima– fue su padre, un hombre tan «amado por el pueblo» que el propio presidente Augusto B. Leguía le llamaba El Presidentón. Murió de una muerte natural. Su esposa quiso evitar los recuerdos dolorosos y por eso, al enviudar, a mediados del siglo pasado, se marchó de la casa con sus hijos. Ésa fue la única sombra auténtica sobre el predio familiar. Una historia como la de cualquier familia libre de grandes misterios.

Si alguna vez hubo una maldición, fue la que el imaginario colectivo cargó sobre algunas personas durante décadas. Al presentador de televisión Humberto Vílchez Vera, por ejemplo, le consideraron loco durante años. Todo porque se le ocurrió, a finales de 1966, anunciar en su programa Bingo en domingos gigantes, de la cadena Panamericana Televisión, que entraría a la Casa Matusita para ver si allí había espectros. Ahí mismo empezaron los entuertos. Según una versión, Vílchez ingresó solo, con una cámara de video en la mano, y dos horas después salió botando espuma por la boca. «Sucedido el hecho –dice un relato colgado en internet–, el animador tuvo serias complicaciones psicológicas, por lo que fue recluido en un manicomio por un período de trece meses. Nunca más se supo de él». Es una verdad a medias. O sea una completa mentira. El periodista estuvo en una clínica, sí, pero ingresó antes de la fecha de su supuesta hazaña. Había caído víctima de un surmenage (un síndrome de fatiga crónica) producido por las anfetaminas que consumía para mantenerse activo. «Nunca se hizo la gestión para que entrara en la casa. Yo le hubiera acompañado. La realidad es que estuvo enfermo y así lo dijo cuando regresó a su programa, pero nadie le creyó. A partir de entonces fue motivo de burlas. La historia le hizo mucho daño, él murió con esa pena», me dijo su viuda Olga Lucía, que vive en Colombia, durante una conversación telefónica.

Es casi imposible conocer el origen de un rumor tan arraigado al imaginario popular. Ladislao Thierry, hijo de doña Lidia Andrade, tiene dos explicaciones. La primera está relacionada con los famosos ruidos en la casa. Durante años, dice, tuvieron un guardián para que no robaran las pertenencias familiares que permanecían en el segundo piso de la casa. En el primero, funcionaba la ferretería Matusita (de allí el nombre con el que se conoce a la casa). El empleado llevaba un nombre a prueba de espíritus: Santos San Miguel. «Un hombre muy bueno que, sin embargo, le daba a la bebida los fines de semana –dice Thierry, en casa, al lado de su madre–. Él era el que en ese estado movía los muebles de lugar y a veces cambiaba las rejas de sitio». La segunda explicación tiene que ver con una nueva leyenda urbana con aroma a teoría de conspiración política. Hacia mediados de los años sesenta (y durante varias décadas), la embajada de los Estados Unidos funcionaba al frente de la casa. Un día, dos delegados de la sede diplomática buscaron a una tía de Thierry. En aquel momento la casa seguía desocupada. Los hombres le pidieron que, por favor, tapiara las ventanas del segundo piso, por un tema de seguridad. Era la época de la Guerra Fría. La mujer preguntó si le pagarían mensualmente por ello, pero los hombres dijeron que sólo asumirían el costo del tapiado. «Mi tía dijo entonces, riendo, que alquilaría la casa a la embajada de Rusia. Un mes después comenzaron los rumores», comenta Thierry.

Esta teoría también es apoyada por la viuda de Vílchez, el presentador de la televisión. «Fue algo muy extraño. Nadie le creía. Él no tuvo la culpa de estar enfermo. Yo siempre sentí que estaba siendo utilizado. Algo había allí y no eran fantasmas. Creo que lo suyo pasó en el momento perfecto, y siempre es más fácil usar a la gente famosa para inventar historias», señala Olga Lucía. Hoy, en el área alrededor de la vivienda, ya no está la embajada de los Estados Unidos, sino una clínica privada. En la segunda planta de la casa, tampoco hay muebles. Ni espejos. Ni ropa. No están ni las escaleras de mármol que permitían el acceso a la vivienda: las robaron. Por eso –dicen los propietarios– no permiten a nadie subir a la casa. «Podría ser peligroso», advierten.

Sea como sea, la historia de la casa no ha impedido que sea habitada por terceros, al menos la primera planta. Ahora es sede de un banco que se instaló allí cuando la ferretería Matusita, que bautizó el inmueble para la posteridad, dejó de funcionar allí. Los directivos del banco quisieron comprar toda la casa, pero ante la negativa de los dueños, alquilaron sólo el primer piso. Iban a rentar el segundo, pero un estudio de factibilidad les indicó que remodelarlo era demasiado costoso. Entonces decidieron dejarlo como estaba, con esa apariencia espectral que sigue alimentando la imaginación de toda una ciudad. El acuerdo entre ambas partes impide que esa parte de la vivienda pueda ser alquilada. El banco la considera en su sistema de seguridad y, por la noche, cuando las puertas se cierran, toda la casa es recorrida por los sensores de movimiento que protegen las bóvedas de presencias no deseadas. Hasta la fecha sólo una vez se han abierto las puertas de la entidad sin explicación alguna. Nadie se llevó nada.

En la oficina bancaria, hay empleados que no le tienen miedo a los fantasmas. A las pocas semanas de haber llegado al local, los trabajadores apostaron una caja de cervezas para el primero que subiera al segundo piso, el sector «embrujado». Héctor Ojeda, asesor senior de la entidad, lo hizo con la ayuda de la linterna de su celular. Después de esa vez, otros también entraron. Tras el terremoto del 2007, todos los vidrios del segundo piso reventaron y hubo que subir a cerrar las contraventanas. En dos ocasiones más, junto a varios de sus compañeros, Ojeda volvió a subir para poder contemplar la procesión del Señor de los Milagros, para rabieta de los supuestos demonios.

A pesar de la remodelación de su frontis, la casa mantiene su halo de misterio. Los propietarios niegan con énfasis cualquier indicio de presencias paranormales, pero en el 2006 un miembro de la familia tomó una extraña fotografía en el interior. La imagen muestra a Jéssica, nuera de doña Lidia Andrade, reflejada en el espejo de un armario. El detalle no tendría nada anormal si no fuera porque en el momento de la sesión Jéssica no estaba en la casa.

(FUENTE: Etiqueta negra, núm. 73, “Los fantasmas de la casa Matusita”, por Carolina Marín y fotografía de Armando Andrade)

Descargar en PDF del libro: Ollanta Humala: de Locumba a candidato a la presidencia en Perú

2011-06-09T11:01:00.000-07:00

Entrevistado: Ollanta Humala
Entrevistador: Ramón Peréz Almodóvar

La biografía del candidato presidencial peruano que estremeció la vida política de su país en los comicios de 2006.

Dialogos de una historia de vida de manera natural y amena. El joven candidato presidencial Ollanta Humala, líder del Partido Nacionalista Peruano, estremece la vida política de su país en las elecciones de 2006. Ollanta narra la historia contemporánea de Perú, con un discurso que confirma sus sueños de integración latinoamericana y de defensa de un Estado multicultural.

SOBRE SUS AUTORES

Ollanta Humala
(Lima, 1962). Teniente Coronel retirado de las Fuerzas Armadas del Perú. Fue protagonista de una rebelión militar en contra del gobierno de Alberto Fujimori y candidato presidencial en las elecciones de 2006, en las cuales obtuvo un admirable resultado. Miembro fundador del Partido Nacionalista Peruano. Es el candidato a la Presidencia de la República por la alianza electoral Gana Perú en las elecciones generales del Perú de 2011, en las que quedó en primer lugar en la primera vuelta realizada el 10 de abril.

Ramón Pérez Almodóvar
Licenciado en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid y doctor en Periodismo por la Universidad de La Laguna. Ha colaborado en varios periódicos, la radio, la televisión y agencias de noticias de Canarias. Es coautor de El paraíso según Adán y Adán expulsado del paraíso.

El libro de Ramón Pérez Almodóvar cobró mayor interés gracias a que fue exhibido públicamente por los dirigentes de la agrupación Fuerza 2011, dentro la campaña para las elecciones presidenciales del presente año como una forma de atacar al candidato rival. El resultado fue que mucha gente pudo enterarse de la existencia de este libro y en palabras del mismo Ollanta Humala, sobre las acciones miliares en las épocas más duras de la lucha contra las huestes senderistas. Ollanta Humala termino siendo presidente.

Click para descargar el Libro

El escándalo de la bailarina rusa Norka Rouskaya en Lima

2011-05-28T21:58:00.000-07:00

La madrugada de domingo 4 de noviembre de 1917, el Cementerio General de Lima vivió un hecho inédito y escandaloso. El sábado, a las 8 de la noche, dos jóvenes, Alejandro Ureta y César Falcón, se habían presentado en la casa del señor Pedro García Irigoyen, inspector del camposanto, para solicitarle permiso a fin de que la bailarina rusa pudiera visitar, en la noche, el cementerio. Al principio, el señor inspector se negó pero los jóvenes alegaron que la señorita ya partía a su país y que quería conocer, de todas maneras, el Cementerio para llevarse algunas impresiones nocturnas de la ciudad. García Irigoyen terminó aceptando y llamó al administrador del Presbítero Maestro, el señor Valega, para que brinde las facilidades.

Lo cierto es que poco después de la 1 de la madrugada llegaron dos automóviles, descendieron los visitantes, entraron al camposanto y recorrieron algunas de sus calles. Al llegar a la avenida principal, el violinista Cáceres desenfundó su violín, se encendieron las velas y Norka Rouskaya, despojándose de sus vestiduras (quedó en malla y cubierta con una túnica gris) empezó a danzar bajo la luz tenue entre las tumbas, al son de la danza fúnebre de Chopin. Mientras el grupo de jóvenes, entre los cuales se encontraba José Carlos Mariátegui, estaba estupefacto del espectáculo, el administrador –escandalizado- impidió que continuara la bailarina pues el permiso era solo para una visita. Pero ni modo: la noticia se había esparcido por la ciudad. Llegó el Prefecto; más tarde los involucrados prestaron declaraciones pero había un vacío legal para cualquier acto de este tipo. Solo circuló el rumor que el Arzobispado había resuelto proceder a la reconciliación del cementerio pues había sido “profanado”.

Una mierda superlativa

2011-02-26T22:36:00.000-08:00

Recital:

Una mierda superlativa, una superdotada, una que se bifurca, que se siente superada, por instantes sobrevalorada, una potencialmente ajena, una necesariamente peligrosa sofisticada, una estéticamente deteriorada, una parcialmente desquiciada, una gradualmente suicida, una felizmente ignorada, una salvajemente criada, una irresponsablemente aburrida, una inmoral vagamente sacrificada, una fantasiosa y delicada, una sombra abandonada, una fantasia a la deriva, una mierda enajenada...

"... Luego se acomoda en la silla y se sirve una copa de vino, se lleva el trago a la boca y lo toma lentamente, como si todo a su alrededor se hubiera detenido por alguna ocurrencia divina, acaricia a la primera persona y espera que se vayan todos, porque no necesita de fotografías, ni abrazos de condolencias, no necesita ser felicitado, no requiere ser admirado. Prefiere la paz inconfundible de las cuatro hermosas paredes de su habitación, prefiere el silencio que le devuelve los malos recuerdos, prefiere el silencio, prefiere estar muerto..."

"... Una foto con el poeta, una foto del poeta con el poeta, una foto con el poeta ahorcado, una foto con el poeta que vigila los pensamientos de los otros poetas, una foto con el poeta que jamás será poeta..."

Experimentos, Familia Ovitz y el 'Angel de la Muerte'

2011-02-03T16:00:00.000-08:00

De todas las pruebas y tribulaciones que han de sufrir aquellos que nacen con características únicas, pocas se pueden comparar con los horrores que padecieron tanto Elizabeth Ovitz como sus hermanos a manos del infame Doctor Josef Mengele, el famoso “Angel de la Muerte” nazi, que experimentó y torturó con saña a los miembros de su familia.

La familia Ovitz era de origen judío y provenía de Transilvania. Su patriarca, Shimshon Isaac Ovitz, era un respetado rabino afectado de enanismo. La mayor parte de sus hijos, incluida Elizabeth, habían heredado su pseudoacondroplasia y tras la muerte del padre, su viuda pensó que los 7 hermanos podrían labrarse un futuro como artistas ambulantes. En relativamente poco tiempo, los hermanos constituyeron la “Banda de Jazz de Lilliput” y comenzaron a viajar por centro Europa.

Hasta 1942, y a pesar de la situación de inestabilidad que sacudía toda Europa Central, la familia Ovitz se las había apañado bastante bien para ocultar sus orígenes judíos y poder continuar así con su gira. Elizabeth, incluso llegó a casarse en Mayo de ese mismo año con un joven director de teatro llamado Yoshko Moskovitz. Sin embargo, la pareja se vio obligada a separarse tan solo diez días después de su boda cuando Yoshko fue detenido e incorporado a un batallón de trabajo. Durante los dos años siguientes la familia Ovitz continuó viajando, pero la mala fortuna quiso que se encontrasen en Hungría cuando las tropas alemanas ocuparon el país. El 17 de Mayo fueron capturados, subidos a un camión y trasladados a Auschwitz.

Elizabeth recuerda la primera vez que vio al Dr. Mengele, allí de pie en la plataforma donde se dividía en dos grupos a los recién llegados al campo, por un lado se conducía a aquellos que serían ejecutados inmediatamente y por el otro a los que sufrirían la encarcelación en el campo. Lo recuerda como un hombre atractivo al que se le iluminaron los ojos cuando descubrió a los miembros de su familia entre el grupo de gente. Quedó tan fascinado con su peculiaridad física que probablemente ese fue el motivo por el que no fueron enviados a los hornos directamente. Mengele ya había torturado y diseccionado anteriormente docenas de hermanos gemelos con el único propósito de documentar las similitudes entre sus órganos y creyó ver en la familia Ovitz el trabajo de su vida. De hecho, Elizabeth asegura que Mengele declaro entusiasmado: ‘Tendré trabajo para los próximos veinte años; ahora la ciencia tendrá un tema digno de interés y consideración.’

En Auschwitz, los miembros de la familia fueron separados y sometidos a todo tipo de aberrantes experimentos. Como la misma Elizabeth escribiría después:

“Los experimentos mas aterradores eran los ginecológicos. Nos ataban a la mesa y entonces comenzaba la tortura sistemática. Inyectaban cosas en nuestro útero, nos extraían sangre, hurgaban dentro nuestro, nos pinchaban y nos extirpaban muestras de tejido. Es imposible expresar con palabras el dolor insoportable que sufríamos y que se prolongaba varios días hasta que los experimentos cesaban.”

La experimentación ginecológica era tan severa que incluso los doctores que asistían a las pruebas llegaron a negarse a continuar,por piedad y al mismo tiempo por la posibilidad real de que los miembros de la familia no soportaran el trance y fallecieran. Mengele tuvo que ceder y bajar el ritmo pues no quería perder a sus ratas de laboratorio favoritas. No obstante la experimentación no se detuvo, simplemente ideó nuevos experimentos igual de sádicos pero que no acabasen con su juguete.

“Extrajeron fluido de nuestra médula espinal. Después comenzó de nuevo la extracción de cabello y cuando estábamos a punto de desfallecer, comenzaban a realizarnos dolorosas pruebas en el cerebro, nariz, boca y manos. Todas las etapas fueron documentadas con ilustraciones. Irónicamente, somos los únicos sujetos cuya tortura fue, de forma premeditada, documentada científicamente para las futuras generaciones.”

Ademas de todo esto, los médicos de Mengele extrajeron médula osea y sus dientes para tratar de encontrar rastros de enfermedades hereditarias, también dejaron ciegos a los miembros de la familia con productos químicos.

Mengele expuso su preciado objeto de experimentación en varias ocasiones ante grupos de altos cargos Nazis, desnudos y como si de animales se tratasen, mientras el daba conferencias sobre genética inferior. Incluso filmó una película para uso y disfrute del propio Adolf Hitler, donde se podía ver a la familia aterrorizada y cantando canciones en alemán.

A pesar de todo, la familia Ovitz aguantó 7 meses en las crueles manos de Mengele.

Auschwitz fue liberado el 27 de Enero de 1945 y Elizabeth, junto a su familia, fueron rescatados por las tropas soviéticas de una muerte segura. Durante los cuatro años siguientes, la familia deambuló por el este y centro de Europa, volviendo a ganarse la vida como cantantes y comediantes, pero esta vez reviviendo su experiencia en el campo nazi. Cada noche, Elizabeth bailaba con uno de sus hermanos, interpretando la pieza que ellos llamaban Totentanz (Danza de la muerte).

En 1949 la familia emigró a Israel y Elizabeth murió en Haifa en 1992.

Nunca se pudo capturar a Josef Mengele ni juzgarlo por sus crímenes. Murió en una playa de Brasil en 1979.

Esta entrada es una traducción libre hecha por mi del artículo siguiente.

Para quien quiera leer mas sobre esta familia existe un libro que narra su experiencia. Se titula “In Our Hearts We Were Giants” (En nuestros corazones fuimos gigantes).

Ojalá que los corazones de quienes hoy llevan a Gaza el miedo y el horror fueran igual de grandes, para que entrase en ellos el entendimiento necesario que pusiera fin a tanta muerte absurda.

Traducido de: Thehumanmarvels

Empresario de las letras...

2011-01-12T10:08:00.000-08:00

En lo que respecta a mí y más allá de mis gustos o mis intereses por lo netamente literario o lo fantástico, debo confesar que mi verdadera vocación es la venta -al por mayor- de aceite de bacalao... claro que para tal empresa se necesita al menos el bacalao como materia prima y además por supuesto, algún comprador despistado que tenga motivos suficientes para comprarle dicho producto a un empresario de malas letras.

Aunque debo reconocer también que no sé para que diablos se utiliza el aceite, pero ya el acto de andar por las calles pregonando mi mercancía me trae reminiscencias de anteriores infancias, cuando vendía paquetes galletas al por menor y grupos de un cuarto la docena casera... pero definitivamente esa es otra historia, que no viene al caso mencionar.

Saludos desde mis vacaciones de mes y medio...

Nota: Ahora, no sé que tendrá que ver la imagen con el texto, pero en vacaciones no se piensa... solo se siente.

Victoria y derrota

2011-01-08T05:24:00.001-08:00

Cuando estas realmente vencido es cuando piensas mucho mejor, el conflicto final con esa parte de tu derrota te hace más fuerte, te crea mecanismos de sobreviviencia, como una forma de aceptar sin dolor lo que vendrá luego. Por el contrario el ganador, siente que sus acciones deben ser recompensadas y que puede hacer de su vida un ejemplo constante de superación. En ambos casos no existen razones para creer que tendremos una nueva oportunidad, solo incomprensibles pretextos para seguir levantándose de la cama todas las mañanas, inventos del alma para sentirnos necesarios...

Buenos días...

Para continuar viviendo...

2010-11-21T15:55:00.000-08:00

Nunca pensé que llegaría a esta edad, porque uno jamás debe hacerse falsas ilusiones respecto a eso que no tiene ninguna lógica, más allá de lo que significa la incomprensible línea del destino que tampoco nos pertenece.

Cada mañana al arrastrarme al baño y mirarme en el espejo también me pregunto ¿Qué significado tiene todo este montón de años que me tocó vivir? Aún no encuentro las respuestas adecuadas; en realidad si contesto algo, doy la sensación de que me quiero convencer de que el ser humano es creado para desarrollar una obra especifica que sustente su existencia. Nada más delirante y estúpido.

Cuando escucho esto de los adoctrinados, cambio de canal y me pongo a ver dibujos animados. Quizás si un ser maravilloso no hubiera inventado la bomba atómica, Hiroshima tendría más población y que si el otro ser de luz no hubiera inventado las religiones nos hubiéramos ahorrado muchos ríos de sangre. Con todo eso creo que el hombre debería nacer con el simple propósito de salvar su vida, de dejar que la providencia se encargue de las tareas difíciles y sentarse a ver dibujos animados o jugar con las mascotas o dormir o lanzar piedras al río un lunes por la mañana. Aunque todo esto ya es prácticado, significa un menosprecio contra la creación.

Por cierto después de esos seres maravillosos que describe la historia, existen también los sabios perfeccionistas, aquellos que se pasan la vida en una especie de lucha continua contra los otros sabios perfeccionistas que se desean tragar al planeta. Sobre estas especies no quisiera profundizar, porque sinceramente me deprime, me deteriora los años que me quedan por respirar; lo que se entiende es que estos sabios no nacen siéndolo, es decir desarrollan esta habilidad en sus años de estudio, contaminados por teorías que otros sabios de su misma especie concibieron, animados en diseñar caminos que terminan llegando siempre a la misma roma.

Más abajo y en una escala circunstancial moran los falsificadores de voluntades, aquellos que sienten que pueden servirle al mundo y que de alguna manera se sienten indispensable para cualquier tarea relacionada con nuestra especie, están convencidos que ciertamente han nacido con una estrella atravesada en el destino y que desde el vientre acudieron al llamado; lejos de molestarme sus ideas entretienen, uno puede hasta sentirse reflejado en sus aspiraciones.

Mierda, estaba escribiendo respecto a mis años perdidos bajo las sábanas y terminé como un mono haciendo piruetas en ramas ajenas.

El caso es que he llegado a esta edad sin ninguna expectativa que vaya más allá de salvar mi propio pellejo. Alguien me dejo caer de un segundo piso, alguien intento acuchillarme, alguien estaba a punto de enterrarme en un parque zonal, alguien me abandono a mi suerte en las axilas del dolor (físico), vicioso a destajo y después de todo esto estoy sentado aquí escribiendo sobre mi persistencia en la tierra y de estos incompresibles años que me tocaron vivir.

Soy un tipo asocial, un eremita en grado superior, un marginal declarado y creo que de ello pueden dar sustento los que me han conocido o han procurado hacerlo. Quizá simplemente soy un acomplejado, alguien sin carisma que ha encontrado en sí mismo la mejor forma de divertirse y sentarse a conversar cualquier disparate nocturno. Ayer mismo me divertía viendo la milésima repetición de Cantinflas y cada día le voy encontrando más brillos a su actuar. Bukowski decía que “hay peores cosas que estar solo” y creo que yo he llegado a la madurez de entenderlo y aceptarlo con tranquilidad y júbilo.

Pero apartarse del mundo de esa forma también puede ser peligroso. Es cierto nada despierta mis expectativas más allá de la súbita sorpresa que desaparece al otro minuto, pero también es cierto que muchas veces me he encontrado frente a la dificultad de mi escasa comunicación, sin la más mínima posibilidad de entablar algún dialogo interesante, a veces me voy por las circunstancias de preguntar cosas cotidianas que terminan en hablar sobre el clima para luego salir corriendo de ahí y regresar a mi refugio predilecto. Sí, soy levemente un ser humano.

Por lo mismo, los años me han agarrado de sorpresa y no tengo la más remota idea de los planes que existe hacia adelante, sé que mañana regresaré al trabajo, sé que tengo que alimentar a mis mascotas, sé que tengo que bajar la llave del gas, sé que tengo que medirme la presión etc, pero todas estas son tareas cotidianas que vengo practicando desde siempre, así que no necesito atender algo que seguramente continuará siendo lo mismo el día siguiente.

No, uno jamás debe planificar ni sentirse necesario, uno debe caminar por las sombras y dar la vuelta a la esquina sin llamar la atención, uno debe dejarse llevar por las situaciones límite de sus propias experiencias no para sentirse ganador o sentirse importante ante el resto, sino para encontrarse así mismo, no como un proyecto de vida, sino por el simple hecho de querer hacerlo sin importar lo que los demás piensen.

Sí, me he sentido mejor entre los marginados porque de ellos aprendí que uno debe ser honesto con los amigos, hasta en la forma de traicionarlos, uno debe ser sincero y no ocultarse bajo el disfrazas de los reproches o de las inútiles excusas que terminan siendo tardías culpas. El ser humano dentro de toda esa complejidad es solo un pedazo de materia que deambula en un planeta por un pequeño periodo de tiempo; encontrarle cualidades o defectos sería como enseñarle álgebra a mi pequinesa.

Celebro mis años a través de la persona que en su momento me dio la oportunidad de habitar su selecto mundo, cuando todo hacía suponer que la mía se escribía al revés, esa persona llegó y empezó a arrancar las hojas que yo no entendía.

Y como diría Whitman, me celebro y me canto y me bailo y me leo y me recuesto en la hierba a escuchar el rumor del viento que golpea el medio día, y brindo por los malos recuerdos que le hecharon gasolina a este cuerpo pasajero y brindo también por ti, porque espero que después de todo sigas reinventando tu día para de seguir viviendo.

Inténtalo poeta.

A propósito de la poesía, la naturaleza de la poesía y el acto de escribir

2010-11-14T21:18:00.000-08:00

“La poesía es el lugar donde todo sucede. A semejanza del amor, del humor, del suicidio y de todo acto profundamente subversivo, la poesía se desentiende de lo que no es su libertad o su verdad. Decir libertad y verdad y referir estas palabras al mundo en que vivimos o no vivimos es una mentira. No lo es cuando se las atribuye a la poesía: lugar donde todo es posible.”

“Nos vienen previniendo, desde tiempos inmemoriales, que la poesía es un misterio. No obstante la reconocemos: sabemos dónde está. Creo que la pregunta ‘¿qué es para usted la poesía?’ merece una u otra de estas dos respuestas: el silencio o un libro que relate una aventura no poco terrible: la de alguien que parte a cuestionar el poema, la poesía, lo poético; a abrazar el cuerpo del poema; a verificar su poder encantatorio, exaltante, revolucionario, consolador. Algunos ya nos han contado este viaje maravilloso. En cuanto a mí, por ahora es un estudio”.

Alejandra Pizarnik ,1962.

Borges y Yo

2010-11-14T21:15:00.000-08:00

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.

No sé cuál de los dos escribe esta página.

Tomado de: Jorge Luis Borges, Páginas escogidas, Casa de las Américas, La Habana, 1988.

¿Qué hace hablando sola en medio de la calle?

2010-11-09T00:42:00.001-08:00

En realidad no esta hablando sola, esta hablando a través de un micrófono invisible con alguien del otro lado del mundo y recibe los mensajes por sus audífonos.

En realidad no se esta riendo sola, alguien de algún lado le cuenta alguna anécdota y ella frente a los cristales del bus sonríe consigo misma.

La gente ya no necesita estar acompañada para sentirse feliz. Muy pronto no necesitaremos piernas para trasladarnos de un lado a otro. La comunicación se hará innecesaria.

Seremos animales deformes sobre el sofá esperando a la muerte como quien espera el amanecer y nuestros cerebros inservibles tendrán que sucumbir a nuestras vidas, cada día reduciéndose más hasta desaparecer.

La modernidad nos asecha en este espacio paralelo al espacio autentico que nuestros ojos no miran o ya no tienen intenciones de mirar.

Y cada día es peor.

Las mujeres nos traen problemas...

2010-11-08T19:30:00.000-08:00

Si ánimo de resultar polémico y sí con un aire de contagiante alegría les paso a demostrar científicamente porque las mujeres son un problema no resuelto... Sin alusiones personales que vaya contra la integridad de alguien que conozco:

La muerte llega sin darte cuenta...

2010-11-06T23:50:00.000-07:00

Los temores se agazapan con pasmosa naturalidad como quien tiende las sábanas para entregarse a dormir.

Me gustaría ser como tú, es decir estar en tu misma condición neutral y tener todos los dioses ensimismados esperando a que hagas el mejor esfuerzo para correr a salvarte el humanidad…

Me gustaría tener tu misma condición de desprotegido, de ingrato, de acomplejado social…

Pero se hace cierto creer que naciste un día que dios estaba distraído... esto no te hace más Vallejo que sus poemas ingratos… solo te hace esquivo ante las ilusiones…

Entonces toda la marginalidad del mundo se sacudió de ti, esperando que puedas servirle a alguien sin mucho esfuerzo… (físico, mental, espiritual)

Ciertamente eres mucho peor que él y además tienes un sentido tan limitado de las cosas que te rodean que banalizas todo lo que se te cruza por la esperanza...

Te has alejado del mundo peligrosamente y nadie sabe por qué....

Te has alejado del mundo paulatinamente como queriendo presenciar tu final a solas...

Te has alejado de todo rito de la (in)felicidad urbana y te has dejado llevar además por la inconsistencia de tus falsas ideas.

Ya nada llama tu atención... ya todo está gastado, ya todo está falsificado, ya no existen dioses que se aferren a tu fe... ya todo está limitado por los actos humanos y sus delicadas rutinas… ya no hay a quien gritarle tu nombre… ya no existe forma de disfrazar tus odios…

Alguna vez me cruce con alguien como tú… llevaba cadenas en el cuello y era arrastrado por su padre anciano… y era como tú… era exactamente como tú… nada te diferencia de lo que estas a punto de ser o hacer...

Liquidado por los deseos…

Atrapado.-

Acorralado…

Insecto en una bolsa de plástico…

Durazno que se pudre en el árbol…

Atrapado...

Liquidado...

Franz Kafka: Un Paseo Repentino

2010-10-31T23:33:00.000-07:00

Cuando por la noche uno parece haberse decidido terminantemente a quedarse en casa; se ha puesto una bata; después de la cena se ha sentado a la mesa iluminada, dispuesto a hacer aquel trabajo o a jugar aquel juego luego de terminado el cual habitualmente uno se va a dormir; cuando afuera el tiempo es tan malo que lo más natural es quedarse en casa; cuando uno ya ha pasado tan largo rato sentado tranquilo a la mesa que irse provocaría el asombro de todos; cuando ya la escalera está oscura y la puerta de calle trancada; y cuando entonces uno, a pesar de todo esto, presa de una repentina desazón, se cambia la bata; aparece en seguida vestido de calle; explica que tiene que salir, y además lo hace después de despedirse rápidamente; cuando uno cree haber dado a entender mayor o menor disgusto de acuerdo con la celeridad con que ha cerrado la casa dando un portazo; cuando en la calle uno se reencuentra, dueño de miembros que responden con una especial movilidad a esta libertad ya inesperada que uno les ha conseguido; cuando mediante esta sola decisión uno siente concentrada en sí toda la capacidad determinativa; cuando uno, otorgando al hecho una mayor importancia que la habitual, se da cuenta de que tiene más fuerza para provocar y soportar el más rápido cambio que necesidad de hacerlo, y cuando uno va así corriendo por las largas calles, entonces uno, por esa noche, se ha separado completamente de su familia, que se va escurriendo hacia la insustancialidad, mientras uno, completamente denso, negro de tan preciso, golpeándose los muslos por detrás, se yergue en su verdadera estatura.

Todo esto se intensifica aún más si a estas altas horas de la noche uno se dirige a casa de un amigo para saber cómo le va.

Andrés decía...

2010-10-26T18:55:00.000-07:00

Andrés decía que uno no regresaba necesariamente sano de la guerra y luego agregaba que tal vez él seguía deambulando por esos caminos oscuros.

Andrés fue un joven combatiente en la frontera ecuatoriana en aquel ‘Falso Paquisha’ que se llevó a tanto peruano imprescindible, antes de que Fujimori aceptará su derrota y nos contará un cuento que nos la tragamos fácilmente.

Meses después encontré a Andrés en la puerta de una discoteca, estaba medio dormido y tendido sobre un charco de vómitos y cerveza, fui hacia él para levantarlo, había tenido una de sus tantas broncas callejeras y traía el labio hinchado. Me reconoció al instante y me dijo: Vamos Jhon préstame dos soles, solo dos soles… intentando ponerse de pie.

Andrés y yo fuimos excelentes bebedores en las edades primarias, tan buenos que no tiene lugar la comparación ni la envidia de aquellos que pregonan que prefieren la muerte antes que dejar de beber para siempre. Nosotros venimos de una juventud absurda pero imponente, indiferentes a las necesidad del mundo, pero conscientes de las nuestras propias.

Andrés nunca fue necesariamente cuerdo, pero la guerra, por un tiempo le quitó la obligación de seguir viviendo. Sus conflictos existenciales continuaron por muchos años en una rabia contenida, que concluía cuando el escándalo también nos comprometía a nosotros.

Recordando estos tiempos, hace unas semanas pude ver a Andrés salir de una tienda. Llevaba un maletín negro y caminaba apresurado, traté de alcanzarlo pero subió a un taxi y desapareció por la avenida. Después me enteré que era maestro de una escuela primaria. Sus guerras por fin habían concluido.

Todos nosotros éramos excelentes camaradas, respetábamos nuestros códigos y nos cuidábamos mutuamente. Algunos murieron y otros continúanos esta marcha por los laberintos salvajes de este mundo.

Reuniendo mis recuerdos y apartado de todo, ahora me siento a observar lo que nuestra juventud dejó en el tiempo y puedo decir que también me siento feliz de haberme replegado a mis trincheras. Nuestras luchas han terminado Andrés y lo que vemos ahora es el lento trajinar de las manecillas del reloj en un absurdo y monótono día, donde todo parece ser lo que sucedió hace mucho tiempo.

Y eso ya no da risa.

(Chinasklauzz - 2007)

Porqué me miras así...

2010-10-21T23:49:00.000-07:00

Porqué tu mirada a veces se pierde en el silencio y haces como si no miraras a nadie y de pronto te siento abatido, te muestras desafiante e inquieto, como si buscaras atención, pero nunca dices nada, pero sé que estas pensando en algo, te conozco de muchas lunas, de muchas experiencias viejas y madrugadas fatídicas, sospecho lo que escondes entre todas tus locuras y sé lo peligroso que resultan. Estas enfermo, muy enfermo.

Ahora te agachas, haces como si buscaras algo en el piso, pero en el piso no hay nada niño. No resistes que otro lo resuelva por ti, ni te observe, así como tu escrutas sin que nadie se dé cuenta, no resistes a otros ojos vigilantes que piensen en ti, que te recuerden y mientras con un pañuelo te tocan la frente, con el aire de la noche te escupen, y te pones tan nervioso, pendejo, rey muerto, santo sin corona.

Te jode la existencia, pero no haces nada por impedirla, tiembla tu esperanza, como la artritis de una anciana, te suda el deseo, ahí sentado con tu cigarro apagado, con tus modales de buen chico, con tu cultura estúpida, y tu librito que a nadie importa y tus amigos imaginarios que también te abandonan y solo quedan tus fantasmas, como una manada de fieras dormidas donde tu reinas sin corona.

La gente socializa en las otras mesas, socializa en todas partes; levantas la mirada y quieres oír lo que dicen, de que hablan tan alegremente mientras comen un helado, no se oye nada por más esfuerzo, por más curioso gato, solo te oyes tú, pero tú nunca te escuchas y nunca dices tus verdades; yo te diré la pura esencia que guarda tu historia: eres un estúpido sentimental, siempre te arrastras, como si reptaras, animal precioso, neurótico y estúpido.

Levántate de ahí, busca unas monedas y vete a casa, ya no me mires así, que yo tampoco te soporto, te aprecio pero no te soporto del todo, me has dicho tantas mentiras y de las mentiras solo vive el hombre, yo vivo de tus fantasías, de tu ignorancia, pero a veces te pones tan en plan sombrío, que dan ganas de largarme también y dejarte aquí, solo con tu cuerpo abandonado, veamos cómo te arreglarías, pura gelatina en la olla, pura mirada vacía y león dormido.

Termina eso y vete a casa, ve a jugar con tu sombra, con la sombra de tu sombra, aléjate lentamente, que nadie te vea, que nadie te sienta, que nadie haga una ceremonia y que todo sea solo un consuelo, porque así debe ser, porque así naciste, porque todo lo rompes, porque todo lo dañas; dime si miento, no se te puede dejar solo, porque ahí mismo rompes vasos y empiezas a sangrar, y las victimas van y vienen, juzgadores haciendo su trabajo. Vete por esa avenida solitaria, tu salida perfecta, un punto a parte que siempre termina. Vete a casa.

© 2008 by Chinasklauzz

Tengo atragantado la sabiduría de mis 100 abuelos

2010-10-14T20:03:00.000-07:00

Me siento tan comprometido a mis malas ideas, que a veces pienso y me asusto de que la vida no me alcance para resolverlas... esta manifestación se convierte en una lucha desigual, una guerra patológica de soluciones absurdas que no me marcan ningún sendero. Mentirme inconscientemente me hace más fuerte, pero no me deja respirar de la forma que deseo...¿que tienes? tengo atragantado la sabiduría de mis 100 abuelos y quisiera poder descifrar alguna...

Creo en las aguas del infierno que absorben la marea de lo incomprensible... y en el Dios eterno, que sobre todos los avatares de la vida te persigue sangrando en la cruz que tu corazón oculta... Empiezo a escribir deberás mal... pero ya no le tengo temor... ya no más...

Chinasklauzz - 2010

Rescate de los Mineros - Transmisión En Vivo

2010-10-12T11:39:00.000-07:00

OPCION 1:

Vale recordar y mencionar que los 33 mineros se encuentran atrapados atrapados a 700 metros de profundidad desde el pasado 5 de agosto, (el rescate de los mineros tardará entre 36 y 48 horas) y estarán presentes en los instantes del rescate los presidentes de Chile y Bolivia: Sebastián Piñera y Evo Morales, respectivamente.

Actualización de más detalles:

Vargas Llosa y García Márquez, memoria y ruptura

2010-10-07T21:59:00.001-07:00

A raíz de la publicación de “De Gabo a Mario” de Ángel Esteban y Ana Gallego –de venta en librerías limeñas–, esta nota revisa el incidente que los separó hace 36 años, y las conjeturas y consecuencias de aquel puñetazo que Vargas Llosa aplicó a García Márquez. Todo esto visto con la lupa de la distancia y el recuerdo de una amistad literaria que se quebró de golpe.

Por Freddy Molina Casusol -

Ha dejado a que sus futuros biógrafos desentrañen el misterio. Ni con Beto Ortiz –en la lejana entrevista televisiva del 2000, la más completa que se ha hecho sobre su vida personal y política– ni con Heidi Grossman[i], Vargas Llosa ha cedido. Antes ya lo había intentado el periodista Ricardo Setti para el largo libro que este publicara en idioma portugués allá por 1986[ii]. Con ninguno hablaría sobre el incidente. En los tres casos, una carcajada contenida y juguetona detuvo la curiosidad de los entrevistadores por arrancarle una confesión acerca de los motivos que lo empujaron a endilgarle un fuerte puñetazo hace 33 años a García Márquez, en el Palacio de las Bellas Artes de México.

El incidente

El 12 de febrero de 1976, fecha de la proyección privada del film “Odisea en los Andes”, el novelista peruano Mario Vargas Llosa le propinó un fuerte puñete en la cara a su par colombiano Gabriel García Márquez en un cine de la ciudad de México, en circunstancias en que este se disponía a abrazar al primero a quien no veía después de una larga temporada. El colombiano no tuvo tiempo de reaccionar y cayó de bruces. Todavía sorprendido por la actitud del peruano, le contó varios días después al periodista Oscar Alarcón del diario “Correo” de Bogotá, lo siguiente: “Cuando me vi con Mario, me pareció verlo sonreír y que trataba de abrazarme. A esto se debió que cuando me pegó estaba completamente indefenso y con los brazos abiertos, de lo contrario me hubiera protegido por lo menos la cara. Caí sin conocimiento. Además, Mario tenía un anillo con el que me rompió la nariz”[III].

García Márquez manifestó igualmente: “La verdad es que ignoro completamente los motivos y sigo sin saber cuál fue la razón que tuvo Mario para pegarme”[IV].

Francisco Igartua, periodista peruano, años después le diría a Juan José Armas, biógrafo español de Vargas Llosa: “Yo estaba presente. Fue terrible. Cuando nos dimos cuenta, Gabriel estaba en el suelo y Mario se había ido. Fui yo quien trajo el bistec para bajarle la hinchazón al ojo del Gabo.”[V] Sin embargo, en sus memorias, el propio Igartua desmiente haber hecho esto: “luego supe que lo trataron con un trozo de carne, un grueso bistec, que adquirieron en una carnicería vecina y se lo aplicaron al ojo como compota.”[VI]

Hasta antes del incidente, la amistad que se profesaban ambos novelistas era inmensa. María Pilar Serrano, esposa del desaparecido escritor chileno José Donoso y testigo de excepción del mutuo aprecio que existía entre ellos dos, ha escrito : “Pero ‘amistad’, verdadera amistad, con profundo cariño, reconocimiento y admiración era la que unía entonces a Mario Vargas Llosa y a Gabriel García Márquez. Vivían a una cuadra de distancia, a la vuelta de la esquina literalmente, en el barrio barcelonés de Sarriá. Se admiraban, disfrutando de su mutua compañía, de sus interminables conversaciones, de los paseos que juntos hacían por las calles de la ciudad y Mario escribía sobre «Gabo». «Le dedicó dos años de su vida, María Pilar», me dijo Patricia (Llosa), al libro-ensayo en el que volcó su admiración por “Cien años de soledad”, la obra maestra de su amigo. El libro: “Historia de un deicidio” le sirvió también a Mario a manera de tesis para obtener su doctorado en la Universidad de Madrid...”[VII].

El testimonio de Serrano –que frecuentó a los Vargas Llosa y García Márquez en la década del 70– es importante para tener una idea de las dimensiones de la ruptura que remeció el ambiente literario por aquel entonces.

Las hipótesis

Son tres las hipótesis que se barajan para explicar la pelea entre Vargas Llosa y García Márquez. Hipótesis 1: “García Márquez le quiso robar la mujer a Vargas Llosa”.

Esta hipótesis fue la primera que apareció en los cables de las agencias periodísticas que reseñaron el incidente. La agencia de noticias EFE, en su despacho del 13 de febrero de 1976, decía: “El móvil de la pelea, no podía ser para menos: las faldas. Un asunto de faldas que, al parecer, provocó García Márquez cuando, en Barcelona, intentó una aproximación a la mujer de Vargas Llosa”[VIII].

Esta hipótesis no resiste análisis. No aporta prueba alguna. Es una suposición, una especulación que rondó por la mente de los periodistas, bastante propensos a dejar volar, tanto como el público lector, la imaginación.

Hipótesis 2: “Vargas Llosa estaba ofuscado por las posiciones políticas de izquierda de García Márquez y disimuló su enojo tomando como pretexto lo que supuestamente el Gabo «le había hecho a Patricia en Barcelona»”. Esto ha sido sostenido por Francisco Igartua. Pero ha sido el propio Vargas Llosa, quien, en la referida entrevista que le hizo Beto Ortiz, ha expresado enfáticamente que: “Lo que ha dicho Igartua es falso”.

Además, para que no queden dudas, ha aclarado que “...el distanciamiento con él (con García Márquez) se debió a una cuestión personal, fundamentalmente, que no tiene nada que ver con su posición ideológica, de la cual discrepo también profundamente, porque creo que, políticamente, García Márquez no es de ninguna manera el buen escritor que es de literatura.”[IX]
Queda, pues, para explicar el confuso incidente de 1976, la tercera hipótesis:

Hipótesis 3: “Vargas Llosa se dejó llevar por la ira al enterarse que García Márquez y su mujer le habían aconsejado a su esposa Patricia separarse de él, debido a que este sostenía un tórrido romance con una modelo norteamericana en Finlandia” (otra versión que circula indica que era una joven sueca).

Esta hipótesis fue expuesta en un artículo por el periodista Juan Gossain del diario “El Heraldo” de Barranquilla[x]. Es verdad que Gossain no señaló cuál era el nombre de la referida modelo y no aportó, como en el primer caso, prueba alguna. Pero pensamos que lo que conjeturó, es lo que más se acerca a la verdad.

La agencia Associated Press (AP) reprodujo parte del artículo de este periodista, quien escribió que la mujer de Vargas Llosa hizo caso a los consejos de los García Márquez y que cuando este se enteró de todo, “montó en cólera”[XI].

Eso quiere decir que Vargas Llosa, llevado por el enojo extremo, esperó el momento oportuno, que se le presentó con la exhibición del film “Odisea en los Andes”, para desquitarse de lo que consideró una afrenta a su matrimonio. Vargas Llosa, asimismo, habría tramado el encuentro entre los dos para vengarse. García Márquez, en conversación telefónica con un redactor del diario “El Espectador”, dijo que “... el director de cine chileno Miguel Littin lo había invitado a sugerencia de Vargas Llosa porque hacía tiempo que no se veían y esa era una buena oportunidad, de lo que se desprende que el peruano lo hizo con premeditación”[XII].

Esto último es posible. De que Vargas Llosa haya provocado el encuentro deliberadamente, es posible. Hay que recordar que Jaime Bayly, en su columna publicada en el diario “Correo” de Lima, relató que el escritor, molesto por la deserción de su hijo Álvaro de la prestigiosa universidad de Princeton para trabajar como periodista en Lima, pactó una cita con este en el parque de Miraflores, la cual terminó con el ojo morado del hijo mayor del escritor.

Cuenta Bayly: “Álvaro terminó asilado en casa de Fernando de Szyszlo, amigo de la familia. Cierta tarde, Mario lo citó en el parque de Miraflores para convencerlo de regresar a Princeton. Álvaro volvió a La Prensa con un ojo morado. Mario le había dado un puñete”[XIII].

O sea, ya hay un antecedente de las iras del novelista que abonan la tesis de que el escritor se deja a veces ganar por la furia. Esto habría ocurrido en el caso de García Márquez. Vargas Llosa rompió unilateralmente la amistad con García Márquez. Le dijo a su editor Carlos Barral que no volviera a publicar el ensayo “García Márquez. Historia de un deicidio” (1971), libro que analizaba la obra del colombiano (por ello esta edición se ha convertido en una pieza de colección para los fanáticos). Barral lo hizo y, lamentándose con el biógrafo Armas Marcelo, confesó: “Solo pude publicar una primera edición de 20,000 ejemplares, y ahí acabó todo”[xiv]. Tampoco fue traducida a otros idiomas. Así de tajante fue Vargas Llosa. Posteriormente, la brecha entre los dos escritores se ensanchó al calificar Vargas Llosa, en la polémica con el novelista alemán Günter Grass, a García Márquez como “cortesano de Fidel Castro”[XV].

Vargas Llosa ha dicho que ni él ni Gabriel García Márquez hablarán sobre el incidente. Dice que les dejarán el trabajo a sus biógrafos, si es que se lo merecen. Todo conduce a pensar que Vargas Llosa se equivocó, se precipitó. Se dejó llevar por sus impulsos, aquellos que bien canalizados convierte en sus famosos “demonios” literarios. Por eso no quiere hablar del tema. Sabe que está en falta. Esto explicaría el que Vargas Llosa, no muy recientemente, haya autorizado que se publique como prólogo un extracto de “Historia de un deicidio” para la nueva edición de “Cien años de soledad”, editada por Alfaguara y la Real Academia Española. Ha tendido el puente para una futura reconciliación. Vargas Llosa habría comprendido, finalmente, que la precipitación no es una buena consejera y que un puñetazo no es suficiente para apagar el recuerdo de una buena amistad.

Notas

[i] Ver “Montesinos es más ladrón”. Entrevista de Heidi Grossman a Mario Vargas Llosa (2000). En Mario Vargas Llosa. Entrevistas escogidas. Selección, prólogo y notas de Jorge Coaguila. Fondo Editorial Cultura Peruana, 2004, p. 276.
[ii] Ver Diálogo con Vargas Llosa, por Ricardo Setti. Ensayos y conferencias de Vargas Llosa. Kosmos-Editorial, S.A., 3ra. Edición, 1990.
[iii] Ver “García Márquez. «No sé por qué me pegó Mario»”, en “Correo”, 18 de febrero de 1976. Reproducido en Psicoanálisis de Vargas Llosa, Max Silva Tuesta, Editorial Leo, 2005, p. 231.
[iv] Ibíd., p. 230.
[v] Ver Vargas Llosa. El vicio de escribir, Juan José Armas Marcelo, Grupo Editorial Norma, 1991, p. 121.
[vi] Ver Huellas de un destierro, Francisco Igartua, Editorial Santillana S.A., 1998, p. 106.
[vii] Ver “El «boom» doméstico”, María Pilar Serrano. En Historia personal del «boom», José Donoso, Editorial Seix Barral, 1983, p. 107.
[viii] Ver “El novelista Vargas Llosa noqueó a García Márquez”, en “El Comercio”, 14 de febrero de 1976. Reproducido en Psicoanálisis de Vargas Llosa, p. 224.
[ix] Ver Diálogo con Vargas Llosa, p. 30.
[x] Ver “Vargas Llosa fracturó la nariz de García Márquez”, en “La Prensa”, 18 de febrero de 1976. Reproducido en Psicoanálisis de Vargas Llosa, pp. 232-233.
[xi] Ibíd., p. 233.
[xii] Ver “Siguen especulaciones sobre el golpe de Vargas Llosa a García Márquez”, en “La Prensa”, 20 de febrero de 1976. Ibíd., p. 235.
[xiii] Ver “El escritor y el payaso”, Jaime Bayly, 20 de noviembre de 2008.
[xiv] Ver Vargas Llosa. El vicio de escribir, p. 124.
[xv] Ver “Respuesta a Günter Grass”, en “El Comercio”, 6 de julio de 1986; y “Günter Grass aclara a Vargas Llosa”, en “Quehacer”, No. 42, agosto-setiembre 1986.

FUENTE: La República

La Partida de Nacimiento de Mario Vargas Llosa en Arequipa - Perú

2010-10-07T15:47:00.000-07:00

Jorge Mario Pedro Vargas Llosa (Arequipa, Perú, 28 de marzo de 1936), más conocido como Mario Vargas Llosa, es un escritor peruano, que sin renunciar a su nacionalidad de origen, se nacionalizó español a sus 57 años, en la última década del siglo XX.1 Actualmente tiene 74 años. Se trata de uno de los más importantes novelistas y ensayistas contemporáneos en lengua española. Galardonado con el Nobel de Literatura el año 2010, «por su cartografía de las estructuras del poder y sus imágenes mordaces de la resistencia del individuo, su rebelión y su derrota»,2 3 cuenta también en su haber, entre otros, con el Premio Cervantes (1994) y el Premio Príncipe de Asturias de las Letras (1986).

Vargas Llosa logró fama en la década de 1960 con novelas como La ciudad y los perros (1962), La casa verde (1965), y Conversación en La Catedral (1969). Aún continúa escribiendo prolíficamente en una serie de géneros literarios, incluyendo crítica literaria y periodismo. Entre sus novelas se cuentan comedias, novelas policiacas, novelas históricas y políticas. Varias de ellas, como Pantaleón y las visitadoras (1973) y La tía Julia y el escribidor (1977), han sido adaptadas y llevadas al cine.

Fuente : Wikipedia.org

La dignidad del día...

2010-09-26T09:46:00.000-07:00

Estoy preparado para la muerte, sin embargo la dama nocturna entiende que aún podemos saltar la soga, lanzar piedras filudas sobre la superficie de una laguna solitaria, sentarse a contemplar el aroma nocturno del mineral antiguo.

Entonces me veo rodeado de pasteles y aromas dulces esperando que alguien se digne en atenderme. La gente en su plenitud debora su vida a grandes mordiscos, las engulle sin asco y escupe lo que no sirve. Este hecho no me afecta sobremanera, vivo disfrazando mis actos para entenderlos, para sentir la importancia de una sociedad densa y comprender el sentido de toda esta comedia.

Alguien me trajo aquí por engaños, alguien no se digno en preguntarme si es que me gustaria estar ahi, pero la función siguiente es que estoy preguntando el precio de uno de esos pasteles matrimoniales. El tema es que tengo que hacerle el servicio a Mía, la mejor amiga de Mía se casa y por algún motivo que no me interesa, ella se ofrecio a obsequiarle un pastel y no tuvo mas remedio que mandarme a mi a solicitar algunas cotizaciones.

El olor a levadura me arrastra sin temor hacia tiempos infantiles, mi tio Juan era un maestro en el arte de los pasteles y los panetones caseros, todas las mañanas mi madre me llevaba a su panaderia donde se podía comer los sabrosos panes recien salidos del horno. Tiempos de luz infantil.

La muñeca de torta me entrega una hoja con el precio de algunas "delicias" y me explica las bondades del producto que ofrece. Nunca pude retener en la memoria una fila de frases que no tengan que ver conmigo, sin embargo siento que ella hace su mejor esfuerzo. Luego me invita (si Ud. desea) a "degustar" algunas tortas.

Avanzo lentamente y una fila de pasteles a la vista me dan la bienvenida. Demasiada gente, moscas alrededor del dulce dispuestos a socializar...

Continuará...

Como vuela el tiempo con sus alas

2010-09-25T00:13:00.000-07:00

Otra vez y como quien juega a la ruleta rusa con pistola de juguete, regreso y con olor a matamoscas a mi panteón de muertos para escribir lo que me corra por las venas, lo que me apriete en los pulmones, en suma para plasmar mis ideas sin ambigüedades ni estilos, para gritar a las cuatro esquinas (de mi casa) que aquí tengo libertad de opinión, que aquí se me considera y que aquí se me respeta por mi condición de creador de malas historias, que aquí tengo voz propia y que si bien mi opinión tiene el peso de una moneda de 5 céntimos, también tiene la libertad creativa de un loco de manicomio.

Considerando que mi felicidad consiste en no dormir, puedo darme el lujo de escribir cualquier disparate que cruce por mi cabeza, cualquier vómito que tenga sabor a fresa, puedo escribir sin freno de mano y hasta puedo pecar de exagerado en mis textos, puedo insultar a las pulgas de mi perro, puedo maldecir al sol cuando se asoma por mi ventana (¡maldito sol!), puedo coger el teléfono y hacerme creer que alguien me llama a las 3 de la madrugada, puedo saltar en un solo pie y como el Asterión de Borges puedo lanzarme sobre el muro y fingir que estoy dormido o estoy muerto.

Esta libertad no es intercambiable, esta libertad es invencible y corre veloz por los callejones de mis fantasías como delincuente en el centro de Lima, esta libertad no es pasajera, ni pide pensión de empleado público, no hace colas en los bancos, ni se arrodilla ante los difusores de la ignorancia.

Faltaba más, recién entras a trabajar aquí y ya eres supervisor de planta. Carajo si que tienes talento para escribir malas palabras y yo aquí 250 años limpiando el parabrisas de tu carro.

Faltaba más, no tengo ni jefes ni asesores en la sombra, ni tengo amores locos ni alborotados, no tengo alegrías que me hagan falta, ni el buen desayuno que mi madre preparaba.

Demás esta decir que MuladarNews es una empresa particular que reposa en buen puerto. Demás esta decir que mis ocupaciones diurnas me quitan espacio para echarle vitaminas a mis páginas. Lo que puedo afirmar es que yo soy el ama de llaves de MN y el que le aceita las tuercas cuando algún virus le asecha.

Faltaba más, este servidor se come muchos acentos, este servidor no sabe ponerle titulo a sus historias y escribe relativamente mal, pero se le entiende a la distancia y con lupa, este servidor juega limpio y si por alguna pena se tropieza, se tropieza bien para su complacencia.

Este servidor ama a la abuela que desde su retrato parece gritar: ¡Nieto estas jodiendo tu vida!

Lindas noches los pastores.

2.00 am

¿De qué hablas, Willis?

2010-09-24T16:25:00.000-07:00

Dedicado: Al niño de mi TV en blanco y negro.

La dama oscura me sentó en sus piernas y me dio clases intensivas de soledad. Aprendí además que la necesidad de una compañía sucede más cuando esta ya no esta ahí. También es cierto que voy por la vida perdiendo afectos al día siguiente, puedo argumentar que nunca disculpo despropósitos en clave de desprecio, pero sería como lanzar un pretexto infantil.

Estoy asustando que mas da, con los años concebimos los comportamientos de la sociedad de la misma forma; a comunicarnos del mismo modo y mezclarnos en ese mismo infinito universo de ideas. Pero entonces qué necesidad tenemos nosotros de sentirnos superiores al resto. Nuestro aliento, es como el aliento de aquel peón que nos trae un pastel que digamos no podría comprarlo con su sueldo. Entonces podemos deducir que existe una insubstancial farsa en todo esto que nos enseñaron.

El sabor no es diferente a los demás, de esto me doy cuenta después de probar 4 tipos de manjares de la primera fila. No tengo un paladar necesariamente desarrollado como para calificar cual me parece superior al resto; en definitiva yo me quedaría con las hamburguesas de perro que me vende la casera de la esquina. Pero entiendo que en una boda debemos cumplir ciertos protocolos que incluyen a "La torta de Matrimonio".

¿De qué hablas, Willis?

"La Torta de Matrimonio" - Dios estamos todos locos y nos esmeramos para hacerlo cada día peor. Pero tampoco puedo decir que soy peor que la damita que está sentada esperando comprarse algún maquillaje en una pastelería. No, no lo soy; aquí no hay argumentos que pueden cumplirse, solo falsos comportamientos que van desde la gentil "muñeca de torta" hasta ese hombre que tiene el rostro desfigurado por la tristeza. (Conozco ese tipo de miradas)

Ella se levanta y camina delante de mí como quien entiende que la carretera se construyo solo para sus pies. No se da cuenta que puede cargar el peso de todas las manías de sus ancestros y por eso mismo todo los defectos. No, no creo que lo sepa, cada concepto siguiente nos hace creer que somos mejores personas que el resto, que nuestra inteligencia se puede desarrollar indistintamente con la más vulgar banalidad: “probar pasteles” y rozar con el pensamiento a damas de miradas extrañas. Como la que tengo cerca a mí.

¿Le pertenece a alguien su vida? o es ella la dueña de ese universo paralelo que va más allá de la casualidad y nos puso frente a un destino incierto…

Mientras tanto: maldita Mía…que hago acá.

Continuará…

Fue agradable No conocerla...

2010-09-24T16:21:00.000-07:00

Los quiméricos juzgan que mantenerse en un lugar por mucho tiempo nos hace formar parte de él. Eso siento dentro de este salón de canela y polvo de hornear. Pero también es cierto que muchas veces practicamos argumentos que no deseamos y nos dejamos arrastrar por la monotonía de los actos, buscándole alguna razón para continuar antes de no caer heridos.

Entonces escapar de la locura no es práctico, ella está en su preciso instante para perpetuamos a su goce, ella hace de nosotros esclavos inmortales y a nosotros solo nos resta acostumbrarnos, quiero decir que nada tendría sentido si pensáramos por un momento que debemos luchar contra esto que nosotros mismos estamos dispuestos a buscar.

Ahora que lo pienso no siempre tengo que ser servicial, me refiero no siempre tengo que portarme a la altura de las circunstancias ante los demás. No, no molesta su felicidad, es tan irrelevante como su nombre en este cheque, pero me provoca salir de acá y decirle: ‘¡cágate en tu matrimonio Mía!’. Jajajaja. ¿Soportaría acaso esa presión? Precisamente porque las parejas se casan ante un Dios que no respetan es que a la semana siguiente se separan.

La dama paso rozándome la espalda. Luego alguien fue hacia ella y se quedo mágicamente quieta y entretenida en alguna charla que no viene al caso mencionar. Entonces todos hablaban sobre algo con alguien a mí alrededor. Era un cuadro oscuro y deprimente y en el cual yo no encajaba.

Rayaría en lo patético si no me encontrara en una Pastelería, porque de algún modo me gusta este aroma y esa calidez extraña de su ambiente. Me gustaría vivir aquí junto al fuego de una chimenea y un café, y un pastel de chocolate y unas flores compradas por alguien. Pero es una pastelería y yo ya estoy de salida.

‘Cuál es el que va a llevar Ud.’ – te llevaría a ti si supiera tu nombre, porque el nombre define la identidad del alma. ‘No se vaya ¿Tiene los nombres? Tenemos que imprimirle los nombres ahora’ – Imprime tu mirada en la mía, más allá de que parezca un extraño, naci el mismo día que tus padres intentaban concebirte. Esto nos hace casi de la familia.

Bueno, regresaré cuando celebremos el divorcio, espero que esta vez sí haya alguna oferta. Nos vemos.

....

Chinasklauzz - 2010

Miro el sendero a través de la ventana que me trajo al mundo:

2010-09-24T11:29:00.000-07:00

The (Piano) - Chang-kook Choi

Me gustan tus presagios que se hacen manías para ordenar mi vida, me gusta tus anhelos que se confunden con los miedos y nos forman invencibles para el mundo, porque del mundo van vivir nuestros recuerdos agazapados en una noche junto al fuego de la luna.

Me gusta, es decir me enriquece tu presencia de lejos, como cuando dices que me extrañas y no sabes porque, (ni para que) me gusta tu inocencia infinita, porque entiendes a la vida desde un punto mágico y superior a mí, me gusta el desorden que pones a mi alma, porque eso hace que yo piense un poco más en ti.

Me gusta lo que juzgas de mí, (sobre todo lo que te disgusta de mi) porque de la esperanza también nace el deseo inmenso de saber que algo bueno me deseas, me gusta no sentirme tu destino, me gusta no sentirme imprescindible, porque abandonando la alegría, mi historia no será eterna y yo jamás seré esa sombra diminuta en tu vida.

Me gustan tus pasatiempos, tus decisiones, los pasos de baile que jamás darías en público, me gusta ese cielo oscuro que te alegra la mañana, me gustan tus odios infinitos más que tus temores, me gusta cuando ríes al espejo o cuando respiras una flor que ya esta marchita, me gusta (y me entretiene) tus falsas promesas porque aceptas que jamás seré un caballero y tu jamás serás una princesa. ¡Qué más da!

Me gustan tus deseos que no me entrometen, porque aquellos que dicen ser parte de un todo nunca han sido parte de nada. Me gustan tus confianzas que nadie propone y la delicadeza intensa para decir mentiras que otros la creen.

Me gusta además cuando contemplas la mañana con los ojos de un buho que cautiva a su amada. Me gustan tus modales aparentemente ensayados, necesarios, pero torpes para el mundo. Me gusta la expresión que cae por tu rostro enjuagando tus temores. Me gusta lo que escribes, más allá de lo que sientes y más allá de lo que piensas.

Me gusta además saber que a pesar de todo, aún sigues siendo parte de este mundo.

Chinasklauzz - 2010

Predicando bajo la tumba

2010-09-24T10:55:00.000-07:00

Hay en el aire el sabor de la risa de una niña que no existe, de la muñeca
enferma coronada de silencios y colores. Tiendo la cama y me olvido del ruido
y de los miedos y de la luna perfecta que me cala. Y me duermo a tu lado niña,
gastando mis labios con tus besos, de verdad, ya no hay lágrimas, ni asesinos
momentos, ni el viento, ni ramos de flores, ni los recursos alumbrando la
apariencia rasgada, solo el adiós de una época que vuelve a circular.

...Lo aprendido, lo olvide, mientras aprendía a recordarlo….

TIEMPO

2010-09-24T10:50:00.000-07:00

TIEMPO
Pero llegará el tiempo de escribir TIEMPO con letras en sangre;
que al escribir: TIEMPO me encuentres desnudo frente al espejo llamándome..

DIE ZEIT
Die Zeit, doch die zeit kam zu schreiben, mit blut schrif;
dass die zeit die ich schreibe, nackig vor der spiegel aufruf.

© 2008 by Chinasklauzz

Mi Voz (Poema)

2010-09-24T10:41:00.000-07:00

Cuando de aquí salga mi voz, me vas a encontrar que estoy vivo; como una centella envuelta en retazos, tristemente feliz, acobardado por la letanía de lo que fue y lo que debió ser;

Ausente quizás de la vida que me toco vivir, ya no seré yo en mi rostro de anciano, en mi alma de guerrero sin trofeo.

Es agrio el fracaso de los buenos días, el deseo de arder en llamas, de romper mi vida y curarla de nuevas ilusiones, de amoldarme a lo permitido.

No solo es temor, es sentir que lentamente se apaga la ilusión, es sentir que un golpe ya esta escrito en el alma, es sentir que hasta el deseo mismo sutilmente se hace añicos.

Y no sabes porqué, y no sabes porqué, y no sabes porqué.

No soy un periodista, soy un bloguero

2010-05-04T14:47:00.000-07:00

Al mismo tiempo llegaron los regaños por todas partes, entonces los lingüistas empezaron a quejarse de este espacio, los críticos lanzaron sus ofensas, entonces el grupo profesional que leía Muladar News con mucha razón le dio la espalda. Este tema me lleva a meditar hoy si desde mi humilde bitácora muchos entendieron que me contaminaba con las artes del periodismo.

Pues se equivocan absolutamente, se equivocan si entienden que un bloguero también puede ser o parecerse un periodista; nada más lejano a la verdad, pues un bloguero solo interpreta ciertos momentos, el periodista debe ser legítimamente coherente y claro con la información, el bloguero tiene el consentimiento de cometer errores, el periodista no puede permitirse tales excesos, el bloguero en esencia es un expositor de sus ideas y costumbres, el periodista retrata la realidad tal y como debe ser, el bloguero puede prescindir de un bagaje profesional para exponer sus ideas, el periodista tiene la obligación de dominar el tema en cuestión.

Continua el post acá...

Poética Caníbal: Poesía joven de Cerro de Pasco (Sociedad literaria NN)

2009-12-01T10:30:00.000-08:00

Poética Caníbal: Poesía joven de Cerro de Pasco (Sociedad literaria NN)

Se hace de necesidad imprescindible que los jóvenes poetas de la tierra que me vio nacer, crezcan de manera constante en su formación literaria, estudien y lean y vivan al 100%. Es el sacrificio de ser un verdadero poeta.

Saludos y buena suerte.

Corredor del Suicidio (Poema)

2009-11-30T17:12:00.000-08:00

Paredes que disfrazan su hermetismo en un sudor que sofoca; en un brillo festivo tornasolado que viene desde el suplicio del tiempo y se aleja hacia la morada eterna de un silencio infinito.

Te agradezco por la extensión de mi historia -fantástica o racional-, mi niñez elemental, el espontáneo descenso en las humillaciones, la violencia coronada de espantos, los efectos de sentirme condenado al ahogo.

No hay dolor, ni rencor.

Te agradezco la risa que no me diste, el corazón agitando su pañuelo, la suma de todos mis exilios y la dulce y mordaz cobardía que ahora me invita a recordar.

Muros de sacrificios, muros de lamento y barro encendido, templo de aquellos que nunca aprendieron a rezar, gloriosa culpa que agito como estandarte verdadero, bufón amaestrado que se entrega al sacrificio.

Ya la hora de versar la muerta llega, parodia de existencia que no fue a ninguna parte, sacrificios en santidad, instantes que disfruto con delicia, instantes que se ajustan a mi cuello, instantes de un futuro que lastima, instantes que destruyen la afonía, instantes inconscientes, instantes que recuerdo y olvido.

No hay Dolor ni rencor.

Chinasklauzz

Nota: Oleo: El suicidio de Ofelia. El autor John Everett Millais pintó el cuadro en 1852, donde destaca la profundidad en el uso de múltiples colores y la presencia protagónica, junto con la dama, de la naturaleza.

Carta de denuncia a "Chilepotencia.blogspot.com" II Parte

2009-11-17T13:01:00.000-08:00

A veces se hace justo y además necesario descender a los mismos desagües de la imbecilidad pura, de la locura que raya con la perfecta estupidez y que como el ave fénix renace en forma de excremento virtual.

A veces se hace necesario enfrentar con seriedad a esta especie putrefacta que utiliza los métodos antiguos y vulgares de las dictaduras asesinas en forma de propaganda nazi.

Tal es el sentido que me anima a este post como un punto seguido de la anterior, respecto a la contestación hecha por el ex-combatiente de las guerras de las estrellas, autodenominado patricio lych:

Post...
"solamente te quiero aclarar algo pobre peruano ANTICHILENO resentido y nacido acomplejado....y perdedor como toda tu raza....

el comentario que me copias se lo dedique con muhco aprecio a otro cholo ordianrio llamado Hedurado un viejo CHOLO antichileno que escribe imbecilidades en contra ed Chile y alienta a la guerra entre nuestros peublos hermanos...

no seas gil pobre infeliz... y mejor anda a conseguirte un libro, nio duele leer.- "

Este analfabeto mental, esta cortina de humo de barrio bajo, esta enfermedad terminal, este homínido, esta pulga con internet pretende amedrentarme con sus insultos sin esquina, con sus provocaciones a moco tendido.

El respecto considero que los agravios de este calibre solo merecen contestarse de forma personal. Lo cual se me hace imposible (por ahora).

Por otro lado, desconozco el nombre y el rostro de este ordinario agresor sureño.

"Señor comandante general de las fuerzas armadas de la división de vendedores pisco de mala calidad: no soy ANTICHILENO, mantengo comunicación con muchos amigos de allá que son personas ho-no-ra-bles"

Demás esta decirle a este señor, que continuaré con mi denuncia, y que sus insultos de escolar no me atemorizan por ninguna parte, que su valentía de globo de gas solo me causa carcajadas.

Saludos Cordiales.

Carta de denuncia a "Chilepotencia.blogspot.com"

2009-11-16T22:44:00.000-08:00

Me permito remitirles este mensaje para denunciar el comportamiento inadecuado de un blog alojado en el sistema blogger. Dicha bitácora de procedencia chilena muestra una serie de insultos racistas y xenófobos hacia los peruanos, comparándolos en todo momento con animales. Dicha bitácora además tiene una intencionalidad abiertamente belicista hacia el Perú. Dicha bitácora abusa de las imágenes manipuladas para mostrar a los peruanos de una forma degradante. Dicha bitácora promueve la violencia para los peruanos dentro de Chile.

Dicha bitácora se llama CHILE POTENCIA AMERICANA y su dirección es : http://chile-potencia.blogspot.com, Es administrado por un presunto ex-militar con el seudónimo de Patricio Lynch el cual visita los blogs y las páginas peruanas dejando comentarios cargados de insultos y abusando de las mayúsculas en sus escritos, siendo esta una violación más para las normas de usuarios de la red.

Al respecto dejo algunos ejemplos para su consideración:

"HOYGAN cholos"!!! y les parecen pocos 200.000 cholos muertos de hambre que viven en CHile...peruanos culiaos...con suerte arrancaron 200 chilenos despeus del golpe militar en Chile... solo eran caca....
les parece poco que aliemntomos ams de 5 millones de monos peruanos con neustras mepresas en Peru!!! que chucha quieren monos culiaos...
Cordiales saludos. PD: Ya PEEEE choloindiochinonegro publicame un POST!!!! "

2.- "PRESIDENTE CHOLO" CACAREA PORQUE QUIERE QUE LE FIRMEMOS UN TRATADO PARA COBARDES GALLINAS.-
3.- MILITARES CHOLOS ASUTADOS NO QUIEREN NI ENTRAR A LA EMBAJADA CHILENA EN LIMA!!! huyen de Homenaje a O'higgins(quien les regalo su independencia).-"

Esperando su respuesta lo más pronto posible, me despido.

Atentamente:

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La Voz Nocturna

2009-11-11T23:07:00.000-08:00

The (Piano) - Chang-kook Choi

...Dice que tus días fatigados -excluyendo a tus sueños-
se traducen en silencios.
Piel de mártir frente al doble de tu espejo.

...Dice que no existes en ese cuerpo de latidos infernales.
Piel de mártir en apetitos continuos.

...Dice que no hay sombra en esa alma desgastada.
Piel de mártir sobre el sabor de tus huellas.

Cuando Tú Me Miras (Poema)

2009-11-11T20:44:00.000-08:00

Cuando tú me miras, desde tu balcón viajero,
no solo miras un rostro sin historia ni tiempo,
además también puedes apreciar toda una lejanía de esperanzas,
toda bondad oculta, toda una libertad en su jaula.

Cuando tú te atreves a salir por tu ventana y además
me juzga tu mirada esquiva,
no es tu cielo de fantasmas lo que se queda en mi alma,
es la sensación de tu adiós infantil
en mi frágil esperanza.

Cuando tú te atreves a mirarme
detrás de los alambres de ropa,
cuando subes la mirada,
la idea del amor golpea
esta humanidad que detrás
de las olas del mar se desgasta.

Cuando tú te atreves a mirarme,
todo fracasa, todo fracasa.

Chinasklauzz

Oleo:

Artista :		Eduardo Chicharro Aguera
Titulo :		Mujer en la ventana